Se as dores para nada mais servissem,
serviriam para riscar na pele,
com prego frio e cego,
o contorno do que ousamos
na região onde apenas somos.
Que são nossas mais fundas cicatrizes
do que marcas das estacas
cravadas na memória?
Que mais são os rios do desejo,
brotando das nascentes do olhar
para a vertigem de um beijo
a um nó de corpos atar,
que unguento, um jeito
mesmo que torto de continuar?
Eliseo Martinez
2014
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