519.

Os Persas

Que sabemos nós dos que,

hoje, chamam "inimigos",

senão pelas histórias

contadas por gregos,

em suas sagas

de derrotas e vitórias,

envoltas em segredos,

traições e heroísmo?

Sabemos algo de Ciro,

de Dario e de Xerxes,

a dinastia Aquemênida,

que deu origem aos persas...

Nem os que hoje se arvoram,

mais que senhores do mundo,

mas donos da verdade absoluta,

sabiam de tudo

e, como crianças levadas,

com seu brinquedos de guerra,

cruzados em armas,

tentaram humilhá-los,

fazendo pouco não de um líder

ou de um regime,

mas da civilização milenar,

cobiçosos de seus poços de óleo,

temerosos da geopolítica

de seu território.

Desta vez, yankees e sionistas,

como se dizia no passado,

"tomaram o bonde errado",

montaram a cena e, agora,

mal podem esperar à deixa

para se evadir do cenário.

Não contavam com os mísseis,

os drones, o domínio

da ancestral arte da guerra

e a tradição da vingança justa,

o olho por olho da Lei de Talião,

surgida no fundo dos tempos,

entre as tribos da região.

Não se trata de  defender

teocratas de Teerã,

mas de acreditar que mais

do que a um povo de escolhidos,

a todos pertence o amanhã.

Vidas se perdem de ambos os lados.

Há pouco, Israel fazia da Palestina,

terra arrasada,

enquanto a ganância americana

tramava projetos imobiliários.

Restou ao povo palestino

a terra devastada, encharcada

pelo sangue de mulheres e crianças

cruelmente assassinadas.

Na Terra Santa,

poucos se levantaram

contra a matança em Gaza.

Os sionistas regozijavam

e, do caos que criaram,

criaram coragem...

A frente do império em derrocada,

um pedófilo psicopata

aliou-se ao "carniceiro de Gaza",

tirando velhos planos do armário

para fazer do soberano Irã

mais um satélite bem comportado.

Ao fim de um mês de combates,

não foi bem o que produziram

seus atos covardes.

Caixões cobertos por panos listrados

de branco e encarnado

começaram a cruzar o oceano,

de volta para casa.

O "domo de ferro" se fez em nada

e os céus de Tel Aviv, Dimona,

Jerusalém e Haifa

têm suas noites iluminadas

pelo fogo da ira, seus bairros

não são mais que escombros,

suas casas ruínas.

Guerras são desprezíveis,

liberam a força maligna

de ódios contidos mas, às vezes,

trazem em suas ogivas

o que resta de justiça!

Eliseo Martinez

01.04.2026

518.

Queriam-me contente

Queriam-me mais contente,

rodeado de amigos, vizinhos e parentes,

mas será mesmo que este é caminho

que sirva a toda gente

ou apenas um meio de aplacar

as diferenças que afligem corações

sequiosos de serem guiados

por um mesmo trilho

onde deslizem sem conflitos,

atrelados ao comboio dos vagões?

Qual sorriso querem ver tatuado

no meu rosto?

O da alegria de uma criança,

já não tem como;

o do palhaço Arrelia,

sorriso morto,

ou o sorriso que barganha simpatias,

longe do que eu posso nestes dias?

Sou aquele que, por amar a vida,

cumulou-se de desgostos

e acabou ficando assim,

meio manco, meio torto.

Espinhos cravados mais ao fundo

são o preço pago por ter olhos

postos no mundo.

Coisa das mais estranhas

nessa nossa aventura humana

é que, ainda que fincados à carne,

muitos se recusam

a deixar de saber do que sabem.

Talvez a origem

do que há a ser corrompido

no espírito de um indivíduo

seja negar esse simples princípio.

Queriam-me contente...

Eliseo Martinez

07.02.2026

517.

Cru

É tão cru o que tuas palavras trazem,

que mal posso ver poesia

nos versos que tu fazes.

Sê mais alegre, te faça mais contente,

pense em ser como toda gente,

ensaiando sorrisos, displicente.

Aprende a transitar por amenidades,

joga algumas fichas em uma divindade.

Quem sabe,

tenta a sorte no bilhete premiado,

reza brava, ou patuá bem trabalhado.

Sai ao sol, dá uma pernada,

liga para uma antiga namorada!

E, se nada der certo, consulte os astros,

eles podem não te dizer nada,

mas sempre trazem

alguma mensagem indecifrável

como solução à tudo o que não se sabe.

A vida é curta,

vale mais a pena seguir na corrente,

ninguém é ilha, somos continente.

Agora! Se, alguma vez,

não te reconheceres à frente do espelho,

não liga não, é assim mesmo.

Não seremos tão estranhos,

se recuando, nos vermos à distância.

É o que se faz para continuar andando,

chamam isso de esperança.

E, jamais te esqueças, paga-se um preço

por compartilhar o endereço.

Eliseo Martinez

02.02.2026

516.

As Palavras e as Coisas

(sobre paz e felicidade,

com o perdão de Sartre!)

Sombrios são os labirintos da mente

por onde sonhos alçam voo

em asas de morcegos,

rastejam ilusões feito percevejos

e esgueiram-se as razões,

plantadas sabe-se lá de onde

no âmago de toda a gente,

com suas luzes de archotes

que a teimosia humana acende

nas crenças inúteis de sua aposta.

Os paraísos são variados,

mesmo que tecidos dos mesmos

delírios sem sentido,

quase sempre feitos das imagens

que por toda a eternidade

animam os passos da humanidade,

reluzindo, meio sujos, meio turvos,

ao fim desses túneis intermináveis.

Mas, sejamos honestos!

Ao menos, menos cegos,

como fazem velhos céticos

cumulados de revezes.

Aos que na paz tão almejada,

por escassa fé ou à falta de mais vaga,

façam do Éden sua breve morada,

os interstícios do destino

lhes reservam uma silenciosa agonia

a crescer-lhes a cada dia

no cerne do que os tornam

o que não mais seriam,

onde o coração das gentes,

imerso em morna alegria,

acaba por bater em desespero,

sempre do mesmo jeito.

*  Trocando em miúdos,

bem pode a nau da paz,

refém das calmarias,

ser dragada pelo mar inóspito

da monotonia!

Os mais ávidos de resultados,

tocados pelos dedos desgovernados

do acaso, na terra da bem aventurança

verão tremular a flâmula da felicidade

hasteada no mais alto mastro.

Ainda que, por puro cansaço,

também essa minguada horda de eleitos

se dissolverá na paisagem,

assolada pelo tédio

a consumir-lhe o espírito

até não haver mais que enfado,

fazendo dos antes alvissareiros escolhidos

os quase-benditos felizardos.

** Trocando em miúdos,

as areias douradas da felicidade,

lambidas pelo mar bravio,

reino de maremotos e tempestades,

sem prévio aviso fazem-se em miragens

para o náufrago que jamais

alcançará as suas margens.

Então, o que mais resta?

Restam os labirintos,

entre o lodo e a opaca claridade,

o roçar das rochas na pele esfolada,

o calor, o medo e a umidade,

onde proliferam esperanças sem razão,

se recriam fantasias sem perdão

e engravidam-se as ilusões...

E, com tudo isso,

não somos menos que um milagre,

pouco provável, da evolução.

Sem reino dos céus ou deus de ocasião

que tome conta do maldito bordel,

nem sequer o galante cavalheiro

a lhe estender a mão!

Eliseo Martinez

29.01.2026

515.

Ateus Também Oram

Pouco se fala no assunto, mas

é fato que ateus também oram.

Suas preces não se dirigem

a etéreas divindades,

tampouco pedem por favores,

graça ou milagres.

Ímpios oram por uma mente

desperta e ágil, na ilusão

de alcançarem a verdade.

Assim é que, numa noite clara,

em que a luz da lua projetava

sombras sob as árvores,

imerso na quietude da paisagem,

um desses gajos divagava...

Ao pé da imponente araucária,

a seu modo, se punha a rezar

o descrente desgarrado,

ciente de que o pecado

tem menos a ver com o que

é certo ou o que é errado

do que com os humores

oscilantes do mercado.

Pensava, ele, nas tantas trilhas

entrecortadas por atalhos

neste emaranhado de rumos

que o mundo e nós mesmos

nos impomos que, ora a borda

dos abismos, ora o cume dos

sonhos inatingíveis,

são os guias com que contamos

para percorrer os insólitos

descaminhos em que,

não raro, nos achamos.

E dizia a si mesmo

e a quem mais fosse,

se mais alguém lá estivesse:

- se não somos tão bons com

as respostas, que não se desista

das perguntas,

por incômodas que sejam,

desde que sejam nossas

e não colhidas com a baba

vertida das bocas insidiosas.

Fora de lugar, andava a busca

de um Norte que nos oriente,

a ele mesmo e a toda gente,

ao aliar o gesto feito

ao que se sente, decidido

a seguir os grãos de afeto

deitados ao chão pelos que

passaram antes,

assinalando os perigos do trajeto

ou, mesmo, os desenganos,

tão conhecidos dos amantes.

Entre tudo o que gestava,

se fortalecia para que,

quando fraco e abatido,

não se visse na vala dos que

se servem da miséria alheia

para atenuar o peso da vida

por não ser perfeita.

Almejava ser como o epicurista

que, a cada dia, tem de aprender

a domar o espírito

para desejar menos,

vivendo livre do medo

e indiferente à esperança,

sem separar em si mesmo

o velho da criança.

Em suas juras, se dispunha

ser inteiro em qualquer tempo,

obstinado em perseguir

as cores vivas da coerência,

tantas vezes encobertas

pelo cinza da indiferença.

E, a meia voz, de si para si,

dizia ele:

- já que de alguma forma,

todo o saber mina a inocência,

quero que ela persista

como névoa fina

sobre tudo o que eu conheça,

sem que me veja seduzido

mais que o necessário

pelo imprescindível

mal do romantismo

ou venha a confinar

esse suado saber em um canto

dourado da existência,

como ensaiam os diletantes,

avessos à experiência.

Seguir sem esquecer

de ser um pouco como Che

para buscar jeito de manter

algo da ternura e, assim,

manter-me a salvo

das doidas rondas da loucura.

E, sob o trilo de mil grilos

e o luzir dos vagalumes,

concluiu que, de tanto tentar

ser o todo e não a parte,

com sorte, ainda há de alcançar

a essência do que vale,

também feita das ilusões

que nos fazem crer

em algo maior que nós,

ainda que sabedores da trágica

condição de se estar

irremediavelmente sós.

Eliseo Martinez

02.12.2025

514.

Por que escrevo?

Volta e meia, pergunto-me

por que mesmo é que escrevo?

Do cadinho onde as causas se misturam,

bem que eu podia sacar uma,

tal como a de ganhar dinheiro

no comércio das garatujas;

quem sabe um dia,

ostentar sobre a escrivaninha

um Nobel fake de literatura,

comprado às escondidas

em um muquifo no Beco do Mijo,

onde se imprimia panfletos

de esquerda nos idos da ditadura.

Mas, antecipo: não é nada disso!

Talvez meus rabiscos apenas sirvam

para cerzir os retalhos do que sinto,

montando um todo dos muitos

em que eu mesmo me divido.

Mas, infelizmente, sou mais

realista do que isso.

Colagens tendem a dar em nada,

uma vez que a base onde esses cacos

são juntados já nasce configurada

no mesmo exíguo cercado, onde

muito menos que tudo é considerado.

Passo a acreditar que escrever

é uma dessas coisas que faço

para ludibriar-me sobre quem sou,

ao tentar dar traços novos

aos contornos do meu próprio rosto.

Mas, confesso...

Também isso me parece pouco.

Talvez o ato de escrever

sirva para enganar o medo,

colorindo minha vida

que desbota com o tempo,

ou algo mais corriqueiro,

a exemplo da matreira faxineira

que, ao limpar as prateleiras,

joga para baixo do tapete

o grosso da sujeira.

Ou, como é próprio do avarento,

percebendo que de tudo o que se pensa,

sempre ficam presos

às paredes do entendimento

restos mal ruminados de pensamentos,

dedico-me a reciclá-los para, deles,

tirar algum proveito.

Por que não acreditar, ainda,

que, ao escrever posso dar 

alguma ordem aos devaneios,

parecendo mais composto

quando me posto à frente do espelho?

Ou, talvez escreva como prova de vida,

atestando que ainda estou aqui,

temeroso de já ter partido,

sem que disso tenha recebido

o devido aviso.

Do emaranhado dessas razões

mal engendradas,

ocorre-me que talvez escreva

para retornar aos recreios da infância

mas, agora, sem balanço, pega-pega

ou a saudosa lembrança

do velho pipoqueiro da vizinhança.

Pensando com mais cuidado,

me dou conta do muito que me agrada

o livre jogo das palavras.

Para ser mais exato,

gosto do som que elas fazem,

sem que, por vezes,

se obriguem a dizer nada.

Avesso às rimas perfeitas,

que são como carcereiras,

a confinar o pensamento em cativeiro,

prefiro as rimas quebradas,

às que simplesmente

mamulengam com as palavras,

descompromissadas com as métricas

nessa nossa solitária empreitada,

brincando, alegremente, com as ideias

como as crianças brincam

sem muita regra, alheias às plateias.

Por fim, acho que escrevo

porque posso e porque quero,

sem com isso ter de te dar resposta

às dúvidas que só a mim importam.

Ou, quem sabe...

entre a solidão destas paredes,

tomado por um surto de humildade,

despido do último véu da vaidade,

deva reconhecer

que escrevo por escrever,

sem eu mesmo saber porquê!

Eliseo Martinez

30.10.2025

513.

Insensato, talvez...

Quase sempre movido

pelo gosto da caminhada;

quase nunca seduzido

pelas prendas da chegada.

Por princípio,

confio que cada passo

é um convite a que

o caminho todo se refaça.

Insensato, talvez;

mas não inteiramente insano

nesta minha insensatez.

Apenas submeto meus planos

ao básico da existência,

o resto todo é vida fluída

na vertigem do momento.

O que não é antídoto

às dores e desenganos

mas, também, não permitiu

passar em branco meus anos.

Se cada um tem seu lote de acertos,

e um outro lote de desconsertos,

havendo vida que valha à pena,

prefiro crer que a felicidade

só se permita ser encontrada

no exato momento

em que é vivenciada.

Eliseo Martinez

28.10.2025