516.

As Palavras e as Coisas

(sobre paz e felicidade,

com o perdão de Sartre!)

Sombrios são os labirintos da mente

por onde sonhos alçam voo

em asas de morcegos,

rastejam ilusões feito percevejos

e esgueiram-se as razões,

plantadas sabe-se lá de onde

no âmago de toda a gente,

com suas luzes de archotes

que a teimosia humana acende

nas crenças inúteis de sua aposta.

Os paraísos são variados,

mesmo que tecidos dos mesmos

delírios sem sentido,

quase sempre feitos das imagens

que por toda a eternidade

animam os passos da humanidade,

reluzindo, meio sujos, meio turvos,

ao fim desses túneis intermináveis.

Mas, sejamos honestos!

Ao menos, menos cegos,

como fazem velhos céticos

cumulados de revezes.

Aos que na paz tão almejada,

por escassa fé ou à falta de mais vaga,

façam do Éden sua breve morada,

os interstícios do destino

lhes reservam uma silenciosa agonia

a crescer-lhes a cada dia

no cerne do que os tornam

o que não mais seriam,

onde o coração das gentes,

imerso em morna alegria,

acaba por bater em desespero,

sempre do mesmo jeito.

*  Trocando em miúdos,

bem pode a nau da paz,

refém das calmarias,

ser dragada pelo mar inóspito

da monotonia!

Os mais ávidos de resultados,

tocados pelos dedos desgovernados

do acaso, na terra da bem aventurança

verão tremular a flâmula da felicidade

hasteada no mais alto mastro.

Ainda que, por puro cansaço,

também essa minguada horda de eleitos

se dissolverá na paisagem,

assolada pelo tédio

a consumir-lhe o espírito

até não haver mais que enfado,

fazendo dos antes alvissareiros escolhidos

os quase-benditos felizardos.

** Trocando em miúdos,

as areias douradas da felicidade,

lambidas pelo mar bravio,

reino de maremotos e tempestades,

sem prévio aviso fazem-se em miragens

para o náufrago que jamais

alcançará as suas margens.

Então, o que mais resta?

Restam os labirintos,

entre o lodo e a opaca claridade,

o roçar das rochas na pele esfolada,

o calor, o medo e a umidade,

onde proliferam esperanças sem razão,

se recriam fantasias sem perdão

e engravidam-se as ilusões...

E, com tudo isso,

não somos menos que um milagre,

pouco provável, da evolução.

Sem reino dos céus ou deus de ocasião

que tome conta do maldito bordel,

nem sequer o galante cavalheiro

a lhe estender a mão!

Eliseo Martinez

29.01.2026