415.

Pulsa

Senti que deveria escrever

algo especialmente para ti.

Entre as pequenas rotinas diárias

e os amplos movimentos

que animam as almas humanas,

existem as fendas que,

em suas nuances diversas,

dão sentido complexo

e único à cada existência.

Sou homem de poucos amigos.

Antes dos sinais de poder,

dos corpos sinuosos

ou das performances,

me atraem a sagacidade

que transparece no olhar,

o fogo que arde gelado

nas veias dos desesperados,

o mistério dos desencaixados,

o destino dos naufragados...

O fluxo furioso e contido

dos que vivem nestes tempos difíceis,

esterilizados, justo eles, dominados

pelas hordas domesticadas.

Me importa o fio

das meadas ocultas,

que animam vontades furtivas

e revelam histórias fecundas,

antes que ressequem de vez

sob as crostas da estudada conduta

dos que vivem a engolir a si mesmos,

na recusa em aceitar o abismo

que preenche o oco de peito ferido.

Atrai-me o que escapa

ao pastiche dos "bons" e da ilusão

dos rasos círculos de amigos.

Muito me atraem os infernos

que subjazem às paixões,

já nascidas sob o signo da danação.

Me seduzem os corações selvagens

e o pulso das vísceras dos condenados,

alambiques a verter gota à gota

a inexplicável coragem.

Cativa-me o fascínio

que o próprio fascinante

recusa em si mesmo,

preso pelos arames do medo.

Haverá algo mais urgente

do que o largo respiro

dos que encenam alegrias de dia

e, no silêncio das noites,

sufocam o próprio gemido?

Agora, se tiver de falar

do que me causa espanto,

falo da estranheza dos náufragos,

renegando o que os tornam

tão próximos;

falo do ralo dos desencontros,

e com o que, aos fins de tarde,

calmamente, nos assassinamos,

esmagados pelo cimento e aço

destas alegres tristes cidades.

E, ainda assim, acima de tudo,

me encantam os que pulsam...

Eliseo Martinez

07.09.2022