424.

A invenção do amor

Nos primórdios da raça,

não se conhece do amor,

uma única pegada.

Com toda a inquietude

que faz do tempo movimento,

aconteceu que, dos seres

da natureza, coube aos homens

semear grãos de fantasia

no areal da solidão

que desde sempre os envolvia.

Imersos na própria nostalgia,

criaram, os humanos,

estados d'alma, desatinos,

ensandecidas simpatias

que apenas as suas divinas

crias pertenciam.

À busca de poder e algum alívio

à aridez da vida, erigiram altares

e em cada um deles

colocaram seus ídolos

vestidos com finos trajes.

Giraram astros, girou o mundo

e, assim, do nada, tomados

de uma súbita e incontida alegria,

começaram a falar de amor

no fim de alguma tarde fria.

Haverá sentimento

mais controverso que esse,

inventado nos idos daquele dia?

Desde então,

aos que não basta saber dele,

muito se fez para descoser o amor

do nó em que o meteram para

correr o risco de compreendê-lo.

A meio do caminho,

no Cântico dos Cânticos,

veio Salomão e equiparou a força

do amor ao poder da morte;

já dos ciúmes, que o corrói e torce,

o fez duro feito a laje de um túmulo.

Camões ousou mais, mas só cobriu

o amor de mais mistérios com

seu fogo que arde e não se sente,

seu contentamento descontente.

Muitos o ornaram

com as guirlandas mais românticas;

outros o renegaram, por destinar-se

ao fel do desencanto, verdadeiro sol

de um reino de desesperança.

Talvez seja difícil compreendê-lo

por não ser o amor uma só coisa,

mas um misto agridoce

dos sentimentos todos ou

coisa alguma além do desvario

da imaginação travessa a pregar

peças por trás das cercas.

Em algum lugar,

no silêncio de um apartamento,

dando asas aos pensamentos seus,

alguém escuta Madredeus...

E, ele, pensa assim:

com tudo o que do amor já foi dito,

falta saber do que falavam

teus lábios rubros,

quando com olhos negros

nos meus olhos duros,

me diziam "amor de minha vida",

fazendo arder em mim

esta febre que não cura.

Eliseo Martinez

16.11.2022