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O Blefe Humano

Difícil é dar-se conta que a vida não passa de um tênue fio de tempo que escorre entre os estremos de um breve momento, presa a um grão abandonado à deriva no vácuo, sem limite que o defina, sem paradeiro fixo que o confirme.
Que sua natureza é feita de caos, despropósito e movimento, sem nada do que imaginou a mente delirante dos homens, quer na glória, quer no tormento, agigantando-nos a minúscula existência.
A soma de toda a tragédia humana não é outra senão sermos um entre tantos a povoar astros, destinados a desaparecer sem legado, sequer rastro. Quem sabe, ainda mais, já que nossos sonhos parecem ser sempre maiores do que pode o lugar que os acolhem.
A história, a nós tão cara, tingida com as cores todas do arco-íris, que vão da paixão à covardia, em seus diversos matizes, nada mais seria que um átimo perdido no tráfego silencioso do espaço, uma obsessão pelas causas, pelos fins e pelos meios de nossos desimportantes embaraços.
O que mais resta à liberdade - no caso de haver alguma - do que apropriar-se desta verdade e traçar a própria trilha, por mais que ela seja pequenina, com coragem suficiente para, a cada passo do caminho, ousar reinventar o raro fluxo da parcela que nos coube de existência, sabendo-se que o devir é nada, sequer miragem de uma esperançosa transcendência?
Ainda que a teimosia, tatuada nos genes da raça, seja a centelha que nos fez outro frente aos que pagaram caro por cruzar conosco;
Ainda que tenhamos inventado seres tão maiores que nós mesmos e tanto mal feito em nome deles;
Ainda que possamos abrir improváveis atalhos a golpes insanos de vontade, apesar de todo amor e horror de que somos capazes;
Ainda que sejamos loucos suficiente para cortar o fio já curto, por ódio, credo ou surto;
Ainda que algo cintile em nossa alma de fera frente ao belo e o rolar da lágrima sincera...
Se alguma inteligência, entre bocejos e o desprezo ao próprio tempo, estivesse a nos observar ao longe, testemunharia o que, de fato, fomos: o pequeno blefe humano.

Eliseo Martinez
10.05.2017