305.

Trágica ironia

Bem sei que,
conduzido tantas vezes
para fora de mim mesmo,
ora sob o beijo do desejo,
ora sob o hálito do medo,
sacrifiquei salvaguardas da razão
pelas escolhas cegas do acaso
em que nos lança o coração.
Vezes sem conta,
fiz-me dos afetos, corsário,
escriba frio desses inventários,
arcanjo entre os anjos,
azougue entre demônios.
Rodei mundo e não encontrei certeza
que não carregue grão de dúvida
no oco de seu ventre murcho.
Por todo o lado,
testemunhei o triunfo do efêmero,
vi homens tombarem em abatedouros,
gravando-me nas narinas
o cheiro dos odores.
Dormi sonhos, despertei pesares
e, por conta do impreciso das coisas,
contaminei-me de vertigens.
Se reescrever não nos é possível,
inútil ou proibido
e falte o que já se encontre escrito,
resta a ironia trágica
que dá rosto à cara,
a fazer com que cada vida
se enfeite um pouco
e, à falta de outra, valha.
O que mais pode a fé dos sem credo
senão crer na invenção do próprio enredo?
... mas isso já é muito ponto
prá tão pouca linha, aqui, de pronto.

Eliseo Martinez
26.08.2020