100.

Ecos

Quando crescer ainda viro maldito e,
no giro de um salto triplo,
pego caneta, em armas ou palheta.
Punho esquerdo fechado pro alto,
entre muitos, irado arauto,
articulo a luta, artes, amores,
a resgatar a História
no credo reto da vitória.
Por hora, faltam sujeitos
e abundam sujeitados por todo lado.
Também eu, nada mais sou
que insólitos vestígios tecidos na memória
e o grão sólido do contraditório.
Se já sonhei rupturas, hoje,
menos crente nos homens,
me agradam os pequenos gestos,
feito biscuits de afeto.
Esmaecidos brados, bandeiras, lemas,
das paixões restaram cacos de dilemas
e o inaudível sussurro do insubmisso NÃO
sob as lentes de um perplexo Lenin
instalado no alto do balcão.
Por vezes, no silêncio da noite,
olhos abertos, presos a pregos no teto,
desperto ao som daqueles futuros ecos...

Eliseo Martinez
23.01.2017