223.

Funcionário do Tempo

Raiado o dia e um tanto,
se derrama da cama
depois da noite de pouco sono.
Sai porta fora, cheio de pressa,
cruza rua em linha reta,
como se o mais curto trajeto
já estivesse riscado por esquadro e prego
a seguir um projeto.
Num corpo que bem passaria por oco,
sem gente que se aviste ali dentro,
se vai funcionário do tempo.
Rabisca o nome no livro-ponto,
senta à mesa, abre gaveta.
- Merda! Cadê a caneta?
Pronto!
Ausente de si,
faz o que ao fim do mês
será pago por fazer,
pedaço de um todo,
que jamais se chega a ver.
Ideia nenhuma, a pensar sobre tudo,
cenho duro, executa.
É o que lhe cabe, já nem retruca.
É a vida entre parênteses
até o final do expediente,
que não chega, se estende...
Esvaziado de sentidos,
é peça de um engenho confuso.
É porca, parafuso.
À noite, é o outro lado do mesmo.
Se põe a andar pela casa
compondo mosaicos
de lembranças quebradas.
Aquece o prato gelado do pasto.
Fala em voz alta, gesticula, se exalta.
Faz planos, pondera, nega.
Se engana que sonha.
Faz o mesmo com o que crê que lhe doa.
Tudo o que pense é desfeito
desde algum sítio mais ao fundo de si.
Esse primeiro motor,
de tão entranhado no coitado,
sabe-se lá onde se esconde.
Já no avançado da hora, de volta,
se despe das peles vestidas no dia.
Sossega iras, delírios, fantasias.
Por fim, acalma-se a alma.
Não sabe o quê, mas sabe que falta algo.
Talvez nem falte e esteja cheio de tudo.
Exausto, deita na cama desfeita,
já sem ter quem o aqueça,
lhe beije a boca e,
enlaçado com ele, adormeça.
O tempo lhe chama para um amanhã
que foi hoje, ontem e antes.
É a eternidade conquistada
que vem lhe dar boa noite.

Eliseo Martinez
01.02.2019