309.

As cores do gris

Nos acostumamos a sonhar em cores,
sonhos que se sonha acordado.

O que é imprescindível,

não há que negar, fique claro.

Mas é justo que saibamos,

ainda, assim, se tratam de sonhos.

O preço da existência

do que provou do gozo intenso

de a ter povoado de pensamentos

é o de dar-se conta que, com o tempo,

se evaporam os estoques de alegrias,

por mais que elas iluminem os dias,

enquanto, mais ao fundo,

sedimentam-se as tristezas, por vezes,

cravadas de anzóis da melancolia.

É o peso dos anos que, agora,

se fazem presentes, pelo menos

aos que ousaram desvelar-se,

na consciência de serem humanos

e não deuses, que os tolos

mal desconfiaram que inventamos.

O idiota, do sublime russo,

veria nisso o obstáculo intransponível

à fantasiosa felicidade, por ele criada.

Jamais entenderia que aqueles

que se perderam à procura das causas,

se encontraram em reflexões,

no trabalho árduo entre as razões,

calejados na bigorna das buscas e erros,

frustrações, desenganos e recomeços

e, ali mesmo, forjados

com o que conseguiram de acertos.

Estes não poderiam, de fato,

vir a juntar-se aos contentes.

Talvez por isso,

reservem à ênfase dos felizes,

não mais que sua conhecida,

enigmática e desprezível, ironia,

já que é no estado de paz

dos que ousaram arriscar a errar,

em que acreditam.

Nada mais que essa pequena

"felicidade" lhes cabe.

Não é azul, rosa ou laranja,

nem de um vermelho exuberante.

São de cores gris,

em que já não se sonha feito antes.

É a face, sem maquiagem,

do que é real e palpável.

E nem foi mencionado, aqui,

as verdades que trazem.

Não nos abandone a arte

mas, à falta dela,

que a alguém baste a realidade.

Eliseo Martinez

21.09.2020