316.

Paradoxo

Assim como há o que nasça

do lodo do pântano,

tem o que prospere

à custa de desenganos.

Pelas trilhas

da aparente incongruência,

seguem as crias da mente,

que se criam melhor

de barriga vazia

que de barriga cheia

e nada parece produzir

de instigante um coração

sem que o desassossego

lhe faça bater em aflição.

Habita, aí, nesta toca,

um pequeno paradoxo

à procura do nexo lógico

de alguma resposta.

Não é do fruto do trabalho

das mãos de que falo.

Falo do gesto

que põe cor e curvas no que

andava branco e preto e reto,

do que recria-se em harmonia,

ensaia voo e rodopia

pelos espaços abertos,

das ideias derramadas

em folhas em branco,

do ato encenado nas ruas

e palcos mais amplos...

Parece impossível haver arte,

ou mesmo vida,

sem a ausência de algo,

um vazio a ser preenchido,

um vão que nos vai dentro,

oculto e mal percebido,

capaz de por em movimento,

quer consciência, quer instinto

do comum dos indivíduos.

Quem não quer a brisa suave

de dias ensolarados

para descansar à sombra das árvores,

beirando o remanso de um lago?

Mas é o vento que gira o moinho,

espalha as sementes

e faz com que as aves

teçam fortes seus ninhos.

É o "não" afetuoso do pai

que dá segurança

aos descaminhos do filho.

Que mais é a paixão

que uma carência enfurecida

à busca do objeto intangível?

A falta é a pausa entre as notas.

Sem tempos de silêncio

não haveria melodia

a nos encher a alma

e os olhos d'água de alegria.

Insuficientes, que somos,

andamos por nossas lacunas,

calculando distâncias seguras

dos muros úmidos

e escuros da loucura.

Eliseo Martinez

28.10.2020