372.

Austral

Bem que poderia ser de toda parte

mas, ao consultar o calendário

de minha própria passagem,

não passa de um par de meses

o tempo que me sinto em casa,

longe do lugar em que

me embalaram o berço.

Sou daqui mesmo, do Rio Grande,

de instigantes mulheres, entrevero

e causos de viajantes;

de míticos heróis

e legítimos farsantes;

de gado bem tratado

e gente peleando por espaço

debaixo das elevadas...

Pertenço a estes pagos

mais ao sul do Sul do mundo,

que me acolheram ao nascer

nos rigores de junho.

Terra de belas paisagens,

onde planícies e planaltos

são cravejados por cidades

que, em seus contrastes,

muito me aprazem,

sem que tudo me agrade.

Onde, para o calor

que me racha o pelo no verão,

murmuram os rios deste chão

e uma extensa costa oceânica

de frente para a imensidão.

Sem deslembrar que, no inverno,

o mesmo frio que me encaranga,

regelando pés e entranhas,

é um convite aos braços quentes

de quem me ama,

acueirada entre as mantas

da minha cama.

Em uma rápida passagem,

te falo de uma das tantas paragens,

pois é nela que me vejo apeado

neste exato momento:

bem que os campos de cima da serra

poderiam servir a Homero

para descrever melhor e com mais vigor

os Campos de Asfódelos,

onde, uma última vez,

avistou-se Aquiles e Heitor,

proseando a chimarrear pelas coxilhas,

junto ao riacho que corre pelos regaços,

à sobra das araucárias

e ao som do canto dos pássaros.

Eliseo Martinez

15.01.2022