375.

Próximos e incomunicáveis

Não! A ideia não é nova.

Já fomos comparados a ilhas

- por mim, prefiro, tripulantes

solitários de naus à deriva -,

o que foi apoiado por céticos diletantes

e refutado por românticos delirantes.

De fato, somos bichos

que dependem de um outro,

sendo mais um mistério

como o primeiro da espécie

vingou sem os cuidados

de que a raça carece.

Abandonando vestígios

e seduções da utopia,

resta o irrefutável do que vai

sendo escrito no livro dos dias.

Agrupados, damos mais tempo

ao tempo da própria existência,

necessário pele à fora,

deixando pele a dentro

à sorte e ao capricho dos ventos.

Ocultos sob camadas de máscaras,

há muito grudadas à face,

abrigados por disfarces,

saímos por ai, coxeando meio de lado,

a passos desencontrados,

nos movendo no círculo restrito

onde somos mais do mesmo

no eterno retorno dos recomeços,

carregados de medo e desejos,

a abreviar a vida de nossos apreços.

Embriagados dos ganhos

e pesados das perdas,

colamos imagens no imaginário,

recriando memórias 

de duvidosas verdades,

como houvesse o que ecoar

de nós pelos umbrais da História.

Por vezes, cansados da caminhada,

sós ou em solidão acompanhada,

nos estiramos à margem da estrada

e, à falta do raro,

remexemos a bagagem,

tocando à caixa, até então, fechada.

Lá dentro conhecemos o tédio,

a ira, a inveja... e tudo o mais

que nos faz do tamanho que somos.

Calejados atores, desconversamos,

falando de coisas há muito deixadas

em alguma curva empoeirada,

como a fé, a arte ou o amor,

que é um jeito bem nosso

de nos enganar, alegrando a dor.

As circunstâncias que enredam

vidas como teias de aranhas,

com a calma das tempestades,

fazem por nós nossas escolhas.

E, cada um em seu íntimo,

presa da própria impotência,

segue mais estranho que o outro,

encerrado no bunker de um corpo.

Eliseo Martinez

10.02.2022