395.

Quero ser Bukowski

Fui cobrado por ser

um velho sem modelos.

Que posso eu dizer?

Na infância, nunca quis ser
bombeiro, milico,

nem heroico marinheiro.

Já na adolescência,

me agradou a figura

de um hippie mochileiro

e me fui, Brasil inteiro.

Nos tempos de faculdade,

era Sartre, mais tarde, Lukács,

Proudhon e, até, Marx.

Viajei na luta de classes,

hoje, é o que mais me vale

do que trago na bagagem.

Por aí, fui atropelado

pelo TEU carro da maldade.

Depois disso, fui nada.

Menos que nada,

fui um merda de um escriturário.

Mais adiante, virei mestre escola.

Ensinei e aprendi com rapazolas.

Voltando ao que me cobraram...

Deixa-me pensar um pouco...

Como velho mal comportado,

que me resta senão ser, talvez,

um... ativista depravado,

por que não, um bukowski?

É, eu podia ser Bukowski!

Vou deixar crescer a barba.

Meu banho quase diário,

vai ser só no meu aniversário.

Vou ser o profeta das bacantes,

poeta de bacanais,

embaixador do carnaval

no mais funesto funeral,

metido em chinelas velhas,

de cueca e avental.

Sim, quero ser Bukowski!

Só nunca me agradou

as muito jovens.

De resto, não carece ser de jeito,

pode vir bichada de piolhos,

ser birolha e, até, sem dente,

levando rebento ao ventre.

Vai ter de ter sovaco cabeludo

e, na hora, vir com tudo.

Se rezar, que reze a um duende;

ame e peide impunemente;

devassa colombina que diga 'sim'

a despudorados arlequins,

faça sobre a cama ou rés do chão

e seja poliglota em palavrão.

Sendo Bukowski,

deixarei de me importar

com o pó acumulado pela casa,

calcinhas, brincos, pulseiras,

esquecidos pelo quarto.

Sonharei com putas trapaceiras,

messalinas mandingueiras,

casadas desamadas,

viúvas necessitadas...

Mais que isso,

erigirei à porta de entrada

um altar às rameiras, prostitutas,

cônscio das agruras

no exercício da labuta.

Vou andar nu em pelo

pela Borges de Medeiros;

declamar poemas sujos

em plena Rua da Praia,

desdenhando dos aplausos,

degustando cada vaia;

cheirar carreiras na varanda

e, se não eu, mando outro

afanar a tuba da banda,

subo no palanque e musico

odes à bunda dos passantes.

Vou exigir do inquilino

que me pague em dose dupla,

tequila, vodca, cana pura...

Se tu tiveres mãe, te faço o favor

de apaziguá-la dos calores,

depois de pôr a santinha

atrás do vaso de flores.

No entanto, te aligeira,

antes que eu seja encontrado,

bêbado, alvejado, no fundo

escuro de um beco imundo.

Terei vida curta, é certo!

Mas, cada momento será festa,

uma profana oferenda

as paixões desenfreadas

e tudo o mais que desde Baco

foi, dos sátiros, cristianizado.

Com sincera e mundana emoção,

depositarei rosas vermelhas

ao pé da pira dos desejos,

exaltando cada sentido

em memória dos malditos.

Enfim, deixo um último desejo:

raspem a inscrição "não tente",

do mármore de minha campa.

Gravem, lá, com bronze quente,

"ainda é tempo, se arrebente".

Tudo há de valer a pena,

enquanto a sede não é pequena.

Ah! Já ia me esquecendo.

Aos que perguntarem

se valeu a pena, direi apenas

que mais vale sair ensandecido

à busca do bicho livre, em nós

adormecido, que viver como

um fulano domesticado e triste.

É! Vou ser Bukowski!

Eliseo Martinez

19.05.2022