454.

As palavras

Palavras são miçangas

enfiadas em fios de frases,

joias tramadas

com letras desenhadas

e, pelas falas, musicadas.

Palavras são armadilhas

que, quando bem armadas,

fazem de presa os que se calam.

Podem ser setas envenenadas,

podem ser o unguento 

em nossas chagas.

Palavras são falsas, verdadeiras,

são tristes, alvissareiras,

ou se movem indomáveis,

desaparecendo como rastros na areia.

Aos loucos pertencem essas,

livres de sentido que as congelem.

Palavras podem ser sutis e perigosas

quando se revestem de ácida ironia

ou, carregadas de farpas,

ao se fazerem jocosas.

Concedem o perdão

ou nos condenam à prisão,

dizem sim ou dizem não.

Palavras podem ser tudo

o que nos resta, o sussurro

de quem deita ao nosso lado

ou, simplesmente, vazias,

quando estão cheias de nada.

Palavras são doces, cativantes,

nas juras dos amantes

mas, também, podem ser duras

na despedida dos que se amavam,

sem medo, antes.

Eliseo Martinez

23.05.2023

453.

Tempos de louvor

Talvez como nunca antes,

neste nosso mundo claudicante,

tudo se deva louvar

para seguir adiante.

Pé no gramado, sinal da cruz;

bola nas redes, mãos erguidas a Jesus.

Agora, afirmam os pastores,

onipresentes pelos televisores,

um pix garante conforto e favores

do que, por nós, morreu na cruz.

Em nome do Todo Poderoso,

barganham-se indultos medievais,

isentando do pecado o pecador.

O bem e o mal são negociados

a preços de mercado, mas pela cara

do cliente podem ter preço majorado.

O Senhor é exaltado,

acima de tudo, acima de todos,

por fiéis com olhos injetados

de ódios desenfreados aos que,

sobre si, tem o dedo apontado.

Se nos sentimos sós

ou o mal acerca-se de nós;

o caso é melancolia, empresa falida,

discórdia no seio da família

ou vírus a que se negue vacina,

o remédio é um só:

Padre Nosso e Ave Maria,

galo preto na esquina,

karatalas Hare Krishina

e uma modesta contribuição

que agilize o serviço.

De desejo perverso à pedra no sapato,

tudo é objeto de súplica pela graça

do amor na ira insana do Criador.

Pé no gramado, sinal da cruz;

bola nas redes, mãos erguidas a Jesus.

Crenças ungidas em celas centenárias

e salões de seitas recém criadas

calibram a fúria das manadas.

Padres, mulás, pais de santo, pastores,

rabinos, gurus de túnicas multicolores,

cada um com sua única versão do divino,

são os que tocam o sino.

Lançar-se ao esforço de decifrar o mundo,

não é receita prescrita nas escrituras;

cânticos, rezas, oferendas, incensos

dão mais certo que penar às escuras.

Credos de todo o tipo estufam os bolsos

dos ventríloquos de Cristo, Alá, Lama

ou Orixás das terreiras sem tanta fama.

Caso necessário, arranjos são operados.

Promove-se o sócio de Deus, o Diabo,

ao comando dos negócios sagrados,

em novo estágio remunerado.

Pé no gramado, sinal da cruz;

bola nas redes, mãos erguidas a Jesus.

É a covardia ante a vida,

mas também, boa dose de preguiça

de ir à busca do que a decifre.

Segue, assim, o rentável ofício

de fazer dos homens as crianças

que já não creem em lobisomem

mas, em passiva servidão,

louvam criaturas criadas

nos conluios da religião.

Se não basta razão para explicar tudo,

abrir mão do que define o humano

não é a resposta que precisamos.

O homem inventou Deus.

Ignorância, medo e preguiça

fizeram dele mentira jamais vista.

Pé no gramado, sinal da cruz;

bola nas redes, mãos erguidas a Jesus.

Eliseo Martinez

20.05.2023

452.

Aquele lá

Aquele que lá vai,

margeando pela calçada

com ar meio sem graça,

conheço de longa data.

É feito peixe enredado

em redes caiçaras.

Enlaçou-se tantas vezes

que vai com o passo preso,

carregado de seus cacos,

sob o peso das memórias.

Tantos nós mal desatados,

tantos restos de amarras,

tanta história...

Eliseo Martinez

19.05.2023

451.

Não há que se andar triste

nesta nossa caminhada,

como todos sabem,

o caminho é longo

e o tempo, nada.

Por almejar algo mais

que o grão do pão,

por vezes, esquecemos

que tudo não é mais que ilusão.

Ah! Se déssemos ouvidos

a tudo que se sabe, o tagarelar

das vozes não irromperiam

na quietude das madrugadas,

na escuridão do nosso quarto.

Eliseo Martinez

18.05.2023

450.

O aviso de Hannah

Quanto a nós, não faltou ponto ou linha

sincronizando nossas geografias,

tampouco nos faltaram afinidades

ou similitudes no propósito de vida.

Gim tônica, literatura,

revolução e estrada...

O ímpeto dos sentidos, a inquietude,

o desejo, a caminhada...

Mas, por mais que não faltasse o que nos unia,

quando o mal, que sempre espreita,

esgueirou-se pelas frinchas das nossas vidas,

a fuligem, a força do viço e os apelos do mundo

nos fizeram mergulhar no brilho

opaco das possibilidades.

E olha que Hannah já nos havia avisado...

Depois de seguir confiantes,

mão na mão pelos caminhos,

parece que cansamos do aconchego do ninho

e, descuidando dos rumos já traçados,

nos deixamos seduzir pelo irresistível

acenos do presente e seus ícones dourados.

Talvez não tenha sido a barganha mais sensata,

mas nossas mãos estavam repletas de ases

e acabamos por fazer uma aposta desastrada.

Pagamos para ver, sem perceber

que banalizávamos essa coisa rara

chamada cumplicidade.

Foi o que bastou,

levando cada um de nós dois para outros lados.

E olha que Hannah já nos havia avisado...

Eliseo Martinez

14.05.2023

449.

Sou uma fraude

Uma fraude é o que sou.

Escrevo coisas que não sinto,

sinto coisas que não entendo,

entendo coisas pelo avesso e,

entre o início e o fim de cada uma,

já não sei bem o que vai ao meio.

Como muitos antes, vindos

ao mundo num treze de junho,

estou longe de ser o melhor

intérprete de mim mesmo.

Mais que escrita,

sou rascunho do que estou, inerte

sobre a mesa em que me escrevo.

Talvez por isso nos chamam gêmeos.

Quando um fica para trás,

o outro apressa o passo,

se fazendo de ligeiro.

Quem nos salva é aquele outro

que por vezes é Alberto ou Ricardo

ou o tal Álvaro de Campos

e até outros, que ao fugir à regra,

vai redimindo a malta toda.

Eliseo Martinez

13.05.2023

448.

Os fios de todos nós

Que hoje somos mais fragmentados

que em gerações passadas

é hipótese das mais plausíveis,

e nem mesmo constitui

novidade um tal deslize.

No entanto, não é razoável

que, para seguir em frente,

se passe a negar o fio

que nos conduziu até o presente.

Sempre me pareceu ato desesperado

mobilizar esforços

para pôr-se em fuga do passado,

como faz o rato que tenta

roer a própria cauda ou o coelho

que vive a fugir do lobo, assustado.

Todos temos direito a nossa história,

com seus desertos, planícies

e planaltos acidentados.

De fato, a pureza é uma construção

dos teólogos, dos românticos incuráveis

e dos agentes sanitários.

Nada resiste ao tempo, imaculado,

a essência de tudo é já nos vir

com o diverso, misturado.

Talvez nos seja mais útil aprender

a trançar com o véu do esquecimento

o lume das lembranças de cada raro

e precioso momento,

sem nos deixar levar pelo impulso

de arrasar campos inteiros

das tantas vidas que vivemos,

a seu tempo, por inteiro.

Resgatar para ressignificar

nossas memórias,

antes de um excesso de nostalgia

encravado no agora,

é afirmar e ter apreço por nós mesmos,

podendo olhar nos olhos ante o espelho,

com os acertos e erros cometidos

no curso do trajeto em que nos vemos.

Eliseo Martinez

12.05.2023

447.

Epitáfio hedonista

Das muitas mensagens a serem

gravadas na laje do túmulo

do amor desconhecido,

talvez uma fosse imprescindível:

"Sem vestígio dos corpos

que as reconheçam,

nem mesmo nomes varridos

da memória que permaneçam,

restam no oco desta cova anônima

os ossos retidos dos momentos

que fizeram menos cinzas os meus dias,

alegrando o mais da vida.

De alguma forma, amadas no passado,

mas jamais perdidas."

Eliseo Martinez

06.05.20123

446.

Paixão

Há sentimentos deveras tão intensos

que consomem em febres quem os sentem.

Eu e tu não fomos para sempre,

mas nossa meia vida juntos foi suficiente

para riscar a lente com que vemos

muito do mundo que passa a nossa frente.

É certo que as paixões arrefecem,

mas se engana quem acha

que elas simplesmente desaparecem.

Antes, se enovelam num buraco

que nos abrem no vão do peito

e ficam ali, hibernando acueiradas,

longe das vistas, fora do tempo.

Nada mais sei de ti 

e, talvez, seja melhor assim.

Quanto a mim, já não levo na aljava

o feixe inteiro das setas que nos magoaram.

Umas, ressecadas, se quebraram;

outras, feitas com vara verde,

já não servem ao arco dos desejos.

Umas poucas guardo comigo,

pois viver se faz preciso.

Eliseo Martinez

05.05.2023