472.

As esperas da esperança

- E o fulano, por onde anda?,

pergunta um ciclano recostado na varanda.

- Quem? O que vive de luz?,

retruca um terceiro que passa,

só para confirmar o que havia de mais certo

na vida incerta da gente simples do povoado.

Costumava jogar a linha em águas rasas,

não muito longe do casebre em que habitava,

repartindo espaço com a fedida cabra encarquilhada.

No mais, a linha era puxada já sem a isca

que, com mandingas pras ziquiziras,

havia preso ao gancho enferrujado.

Vez por outra, devolvia ao riacho

o mísero lambari que, por descuido, fosse fisgado.

Não que não tenha apanhado umas carpas parcas,

ou mesmo, um punhado ralo de bagres magros,

mas era coisa pouca, além de coisa passada.

Também não faltaram vezes em que o peso da linha

levava a crer no sucesso da empreitada.

De todas, essa última resultava na pior alternativa

pois, invariavelmente, linha, gancho e vara

ficavam presos nas pedras ou galhos

e no que mais estivesse submerso sob as águas.

Neste ponto lhe restava salvar a cana

e ir para casa cabisbaixo,

sem linha, anzol, peixe ou nada,

apenas com o orgulho de pescador aperreado.

No outro dia, à margem do riacho, recomeçava...

Todos sabiam que "o da luz" estaria lá,

horas a fio à beira do riacho morto,

quer com sol forte, chuva ou vento norte,

com o mesmo cesto vazio na volta,

mas fisgado pela teimosia que já fazia estória

entre os ribeirinhos da vila,

dando trela às oratórias.

Quando perguntado sobre o ato destemperado

de insistir no que há muito já não dava,

com olhos postos no combalido curso d'água

respondia que ali nadam cardumes

feitos da esperança de ainda serem pescados,

matando a fome dos injuriados,

e se assim não fosse, a luz,

que todos dizem que o alimentava,

por certo, se faria em nada.

E acrescentava com a firmeza

de quem sabia do que falava:

- Além do mais, seu moço, e a cabra, como ficava?

Eliseo Martinez

30.05.2024