78.

Prole  III

Neste mentido dia dos pais,
que não me faz pensar-te a mais,
data astuta dos comerciantes,
como coube a mães, amigos, cães,
esquecidos das amantes,
legítimas sacerdotisas do instante,
te flecho com estas palavras que partem retas
como setas de amor do curvo arco de meu afeto.

Tu, nascida da mais genuína ficção de amor concebida,
fruto segundo dos verdes ramos da dor sofrida,
partiu rastreando-te mundo afora, peregrina solitária,
deitando âncoras em terras de Castela, prenhes de história.
Palaus, Gaudí, Miró, Barça, Serrat, árabes e cruzados, 
golondrinas, amplas ramblas, Mercat Boqueria, gato ...
A vigorosa Catalunha, de povos vindos de todo lado,
policromo, polifonia, em luta por autonomia.
Sabes bem que, enovelada entre os ventos de coragem
a conduzir-te na viagem, rodopiam brisas temerosas,
que ondulam véus de miragens insólitas.
Na relutância de ser, tua escolha foi adiar-te,
adiando o que, por certo, virá mais tarde.
Desconstrói, é o que te digo neste dia, filha minha.
Se há vida, é porque foi construída,
do contrário seria apenas arte.
Também cruzamos chegadas
por atalhos que encompridam as jornadas.
Enche teus olhos e estufa tua alma.
Só não te prolonga na demora,
pois o trem da ilusão que parte a toda a hora
depende de estações abertas que o acolhem,
trilhos que o guiam, passageiros que se desviam...
Na Raval, também eu, afinal,
segurei o bronze das bolas do negro gato, 
assegurando retorno à cidade que sou grato,
encravada na Espanha, a permanecer Barcelona,
bem depois de sermos, tu e eu, o pó que nutriu a oliveira
e curou o gosto amargo da azeitona.

Eliseo Martinez
14.08.201