342.

Sete Sóis e Sete Luas, efemérides   

 

Ontem, numa borda do mundo

foram lembrados os capitães

e seus bravos soldados

armados com cravos vermelhos,

fartos das guerras no estrangeiro.

Anos antes, nesse mesmo fatídico dia,

uma chuva homicida

desabou dos céus de Guernica,

levando os que se insurgiam,

numa Espanha onde

anarquistas e jovens comunistas

faziam frente aos ventos da tirania.

Hoje, não há o que ser festejado

ou lamentado, o calendário marca

a data exata em que nos perdemos.

É bem provável que não estejamos

mais aqui por igual naco de tempo.

Que se permita a nós mesmos

a licença da distância dos anos

para desembrulhar memórias 

interditas, neste raro momento.

Lembro daquela triste tarde de abril

em que num breve rito de passagem

nos vimos uma última vez,

em nossa viajem.

Sem alarde, transitávamos, tu e eu,

nossa cerimônia de adeus.

Éramos, até então, Sete Sóis e Sete Luas,

alcunhas tomadas emprestado

das páginas do Memorial de Saramago.

A gravidade da hora,

fazia espesso o ar no pequeno café

encravado no coração da cidade

que nos viu tantas vezes passar

de mãos dadas

e sorriso pousado nos lábios.

Era a arena, por nós escolhida,

para a sentença de morte

a ser proferida.

Poucas palavras, cenhos crispados

e uma vontade de não estarmos ali,

sentados, despachando o comum

de nossa história ao passado,

como num velho fado.

Era o ocaso de dias felizes,

nem por isso imunes

aos inevitáveis enclaves tristes

que também fazem parte

da vida dos pares.

É estranho como o que já fora feito

de amor e desejo

teve de acabar na frieza do gesto,

ressecado de afeto,

simulado de desprezo.

Montado o cenário,

o desenlace segue o roteiro

e o ato passa a ser encenado.

Fomos, nisto, os talentosos atores

e o respeitável público a um só tempo.

As máscaras fundiam-se duras

à face lívida dos personagens,

enquanto o cansaço dominava

o exíguo espaço.

Algo que nos vai dentro

e nem sabemos,

toma a frente nesses momentos.

Talvez seja o verdadeiro

de nós mesmos a assumir o comando,

algo como o gancho do instinto

arranjando jeito de seguirmos andando.

Fizemos o que havia a ser feito,

que não se insuflem

mágoas ou ressentimentos.

Não nego que as flechas que nos atingiram

repousavam tanto na tua aljava

quando na minha.

Uma bruma de nostalgia

não retira o acerto do passo dado

e o que ali, sem prazer, foi consumado.

No entanto, ainda há pouco,

assistindo ao jornal pela TV,

passados precisos vinte ciclos

de Gaya em torno de Hélios

desde aquele café,

não pude deixar de experimentar

algo do mesmo no fogo criminoso

que, hoje, consome a Amazônia

e o Pantanal brasileiro.

Seguido ao rescaldo

do que devastou solo acima,

persiste algum lume sob a superfície,

calcinando raízes, fora das vistas.

Eliseo Martinez

26.04.2021

341.

Determina-ações

As circunstâncias

definem quem somos.

É a batida do bumbo do entorno

a nos dar forma e tamanho,

de um jeito ou de outro.

Cada qual têm posto na balança

o peso e a leveza,

um tanto do chumbo da feiura

e outro tanto das plumas da beleza.

Por vezes,

esquecemos que todos

desejam ser felizes,

mesmo que mais fácil seja

enredar-se pelos caminhos,

à busca de saídas.

Há os contaminados

por uma felicidade triste,

afeitos aos dissabores,

que bebem das vinhas da ira

e alimentam-se de rancores.

São os cidadãos pacíficos,

até mesmo, afáveis

que, na próxima parada,

não hesitam subir no bonde do ódio,

lotado de outros habituados

a desamarem a si próprios.

Encorajados pela maré

dos consensos, não raro,

revelam o escuro da alma dos homens

e, logo, já não são mais

que lobos com fome.

Nesses, reside o espinho do perigo

quando, mantidos ao lado,

são tidos como amigos.

Há outros, a quem basta

o lume de uma vela

para iluminar o breu das vielas

que os esperam.

Predispostos ao bem e ao belo,

não sucumbem

ante o muro dos feiumes,

apinhado de mazelas.

Esses são os cordeiros,

sempre dispostos a serem

mais do que somos,

incensados pelas divindades

que nós mesmo criamos.

E, como diria um grego jônico,

muitos deles a arar

a pequena gleba fértil

que ainda resta às religiões,

no mais, funestas.

Entre uma ponta e outra,

junto-me aos que optam pelo oposto,

gravado no galope desgarrado

de um cavalo louco,

que não sabe, mas saberia

caso bem pensasse,

que não há pena que o condene

pela eternidade,

livre para se ir nos cascos duros,

à força das circunstâncias

e gáudios pela viagem.

Eliseo Martinez

22.04.2021

340.

Cerimônia de adeus

Primeiro, olhou em volta.

Viu o mesmo de sempre,

mesmas cores, texturas e gente.

Tinha o que queria

e, como um dos reis do Pessoa,

sentiu-se forte por não querer

tanto o quanto podia.

Mais tarde, alongou o olhar

na direção do horizonte,

vendo bem mais à frente,

rastreando o que ia mais longe.

Vasculhou os quatro cantos

e consultou a rosa dos ventos.

Pesou na balança do tempo,

passado, futuro e presente.

Mas, o cravo do cansaço,

amolado pelo sentido escasso,

já havia transpassado

inquietudes e vontade.

Sem dor, apaziguado,

desistiu de partir novamente,

enfadado com o que seria

mais das velhas novidades.

Parou e refletiu longamente,

passando a vida em revista.

Por fim, decidiu onde ir.

Meteu-se dentro de si e, ali,

no aconchego dele mesmo,

quase feliz,

se perdeu de vez,

para sempre.

Eliseo Martinez

15.04.2021

339.

Descaminhos

Com o tempo, desamou.

Arrancou com as próprias mãos

flores ressecadas

que cobriam canteiros

há muito cultivados

e saiu à espera de tudo,

à busca de nada.

Era aquele mesmo de ontem,

entre surtos de inquietude

e temores sem nome,

velhos companheiros,

desde que se foi

pelo mundo dos homens.

Movia-se ou, assim, pensava.

De certo, mesmo,

só as ilusões que dão curso à vida

enquanto não são tocadas,

riscando o céu sem lua

das frias madrugadas.

Eliseo Martinez

14.04.2021

338.

Tempo, prá que tempo?

O progresso técnico

vindo na esteira do devir,

que viria mesmo

que não se quisesse,

por si só,

não nos torna mais felizes.

Pelo contrário,

à falta de cuidado

com os rumos dados,

conduz ao exitoso estranhamento

que define nossas vidas, hoje.

Sob à aposta civilizatória,

extingue-se, aos poucos,

o espírito selvagem

vindo já nos gens

do primeiro de toda a gente,

enquanto as turbulências da alma

ficam pelos porões das mentes.

Mas, se depois de toda a Ciência,

não somos mais contentes,

ao menos temos mais tempo

para nos procurarmos

um punhado de outras vezes.

Eliseo Martinez

13.04.2021

337.

Crenças

Quando o crente fala em Providência;

o místico, em destino, fado ou sina

e a aposta do ateu

recai sobre a sorte ou acaso,

fala-se, na verdade,

do fosso intransponível

entre suas crenças mais sagradas,

sem a ponte impossível,

jamais a ser erguida,

que levasse esse povo todo

a enveredar por uma mesma trilha.

E que Deus, os astros

ou as circunstâncias

livrem, uns e outros,

da tirania das maiorias,

deixando a cada qual

o credo que lhe cabe,

reféns, que todos são,

das escolhas que fazem,

ou que, em seus nomes,

fizeram outros antes deles.

Eliseo Martinez

12.04.2021

336.

Covidário

Cada voz silenciada,

cada vida desperdiçada,

faz com que o medo,

que marca nosso tempo,

se fortaleça

e exale seu hálito azedo

para ficar entre nós

muito depois que o mal

que, ora, lhe da forma,

se vá de vez embora.

Eliseo Martinez

08.04.2021

335.

A cesta de cada um

Meu pai era um cara estranho.

Estranho quer dizer que levava

em sua cesta de traumas e dramas,

que todos temos, esquisitices

um pouco diferentes da média

dos demais normais.

Há muito não o julgo por isso.

De nada valeria cutucar

os que já se foram.

Mas, cada traço de sua personalidade

ou episódio ocorrido é, para mim,

um convite a rever-me.

Tentar saber algo mais, que seja,

sobre quem sou,

por que algo me toca

ou, simplesmente, passa batido.

Enfim, o que corre por baixo.

O que não se vê só olhando de fora.

Perguntas para uma vida inteira,

sem preocupações com o grau

de egocentrismo que carregam consigo.

O preconceito com os conceitos

não pode vir antes do que 

certa curiosidade de base,

a perplexidade pelas coisas do mundo

e por nós mesmos, assim entendo.

Mas, voltando às cestas...

Em tempos de coelhinho da Páscoa,

hoje, numa dessas conversas

da madrugada, que estou

me acostumando a manter

pelas redes com minha filha, Júlia,

ela me contava sobre os preparativos

do evento de amanhã,

escondendo ovinhos de chocolate

pela casa para que minha neta,

Izabel, os encontre.

Coisa mágica para uma criança de 2 anos.

Dá para imaginar a expectativa,

os olhinhos brilhando a cada novo achado

e aquela felicidade só dada às crianças,

fazendo com que o mundo simbólico

e onírico também possa fazer parte

da construção de seu próprio imaginário.

As lembranças que guardo de situações

como essa, ocorridas em minha infância,

são que, ao final das buscas intermináveis,

invariavelmente o que eu encontrava

era um ninho onde não haviam

coelhinhos ou ovos de chocolate,

mas pedras que meu pai escondia

cuidadosamente entre a palha amarelada,

com a incompreensível aquiescência

de minha mãe.

Mais que simples maldade, suponho

que houvesse uma espécie de humor

às avessas, nesse ato bizarro.

Claro que, depois dos olhos úmidos

e da indescritível decepção,

surgia a tal cesta com chocolate,

maçapão, ovinhos de açúcar e tudo o mais.

Mas, tinha mais: esquecendo

ou enterrando em cova íntima,

no ano seguinte,

tudo se repetiria novamente.

De certa forma, meu pai me ajudou!

Sempre que escondi entre os arbustos

do velho Veraneio Hampel,

as guloseimas que minha filha

se encantava em descobrir na infância.

Dessas situações, até hoje, a expressão

do rosto da menina me faz pensar

o quanto meu pai perdeu.

Eliseo Martinez

03.04.2021