342.

Sete Sóis e Sete Luas, efemérides   

 

Ontem, numa borda do mundo

foram lembrados os capitães

e seus bravos soldados

armados com cravos vermelhos,

fartos das guerras no estrangeiro.

Anos antes, nesse mesmo fatídico dia,

uma chuva homicida

desabou dos céus de Guernica,

levando os que se insurgiam,

numa Espanha onde

anarquistas e jovens comunistas

faziam frente aos ventos da tirania.

Hoje, não há o que ser festejado

ou lamentado, o calendário marca

a data exata em que nos perdemos.

É bem provável que não estejamos

mais aqui por igual naco de tempo.

Que se permita a nós mesmos

a licença da distância dos anos

para desembrulhar memórias 

interditas, neste raro momento.

Lembro daquela triste tarde de abril

em que num breve rito de passagem

nos vimos uma última vez,

em nossa viajem.

Sem alarde, transitávamos, tu e eu,

nossa cerimônia de adeus.

Éramos, até então, Sete Sóis e Sete Luas,

alcunhas tomadas emprestado

das páginas do Memorial de Saramago.

A gravidade da hora,

fazia espesso o ar no pequeno café

encravado no coração da cidade

que nos viu tantas vezes passar

de mãos dadas

e sorriso pousado nos lábios.

Era a arena, por nós escolhida,

para a sentença de morte

a ser proferida.

Poucas palavras, cenhos crispados

e uma vontade de não estarmos ali,

sentados, despachando o comum

de nossa história ao passado,

como num velho fado.

Era o ocaso de dias felizes,

nem por isso imunes

aos inevitáveis enclaves tristes

que também fazem parte

da vida dos pares.

É estranho como o que já fora feito

de amor e desejo

teve de acabar na frieza do gesto,

ressecado de afeto,

simulado de desprezo.

Montado o cenário,

o desenlace segue o roteiro

e o ato passa a ser encenado.

Fomos, nisto, os talentosos atores

e o respeitável público a um só tempo.

As máscaras fundiam-se duras

à face lívida dos personagens,

enquanto o cansaço dominava

o exíguo espaço.

Algo que nos vai dentro

e nem sabemos,

toma a frente nesses momentos.

Talvez seja o verdadeiro

de nós mesmos a assumir o comando,

algo como o gancho do instinto

arranjando jeito de seguirmos andando.

Fizemos o que havia a ser feito,

que não se insuflem

mágoas ou ressentimentos.

Não nego que as flechas que nos atingiram

repousavam tanto na tua aljava

quando na minha.

Uma bruma de nostalgia

não retira o acerto do passo dado

e o que ali, sem prazer, foi consumado.

No entanto, ainda há pouco,

assistindo ao jornal pela TV,

passados precisos vinte ciclos

de Gaya em torno de Hélios

desde aquele café,

não pude deixar de experimentar

algo do mesmo no fogo criminoso

que, hoje, consome a Amazônia

e o Pantanal brasileiro.

Seguido ao rescaldo

do que devastou solo acima,

persiste algum lume sob a superfície,

calcinando raízes, fora das vistas.

Eliseo Martinez

26.04.2021