439.

Descaminhos

Já compartilhei das imprescindíveis

ilusões de um mundo novo,

radicalmente diferente

e, como cada um ali presente,

fui mais que eu entre as ondas

que agitavam o mar de gente.

Já ergui os punhos

contra ventos do desalento

e, ombro a ombro, colhi alegrias

junto a outros sempre prontos

a compartir de seus talentos.

Àqueles dias, não duvidava

que o gesto mais correto

era seguir em caravana,

levando o sal e o mel pelos desertos.

Das jornadas que dão sentido à vida,

não há que se recuar

nem mesmo um milímetro.

Mas os dias abrasadores

seguidos das noites frias

foram desfiando os cobertores

e ferindo um corpo

tatuado de cicatrizes.

A bem da verdade, os danos causados

eram bem mais que a soma

de um punhado de casos isolados.

Pouco a pouco, por toda a parte,

o arranjo todo começou

a dar sinais de cansaço e o tempo,

convenhamos, sempre escasso,

acabou fazendo o que o tempo faz,

girou sobre si mesmo e, quando se viu,

estava andando para trás.

Primeiro, o medo apossou-se dos olhares.

Depois, se foram os abraços.

Logo, as mãos já não se tocavam

e as bocas, que insistiam, metalizaram.

As palavras... Há! As palavras

já não diziam nada, esvoaçando

como borboletas descoloridas,

de asas dilaceradas.

Por fim, escasseou o trânsito dos amigos,

que já não eram vistos

nem mesmo batendo copos

no refúgio dos abrigos.

E, alguns, que não se topasse

em uma noite escura sem ser preciso...

Com mãos nuas

enterrei meus próprios mortos.

Dura foi a lição, até que me fiz

hábil jogador nos jogos de traição.

Menti, matei, morri

tantas vezes que me perdi.

Entre próximos e forasteiros,

fui aprendendo a iludir a mim primeiro,

enquanto uma onda sem esperança

inundava o mundo todo,

ressuscitando nefastas alianças.

Quando já não se selavam cartas,

criamos novos sinais de fumaça.

Mesmo à falta de intenção,

receosos de solidão,

só fizemos por prosperar a trapaça.

Sempre propositivos,

seguimos inventando outros ritos,

tateando outras saídas,

estendendo arames sobre os precipícios.

Da voz que se ia pelos fios,

fez-se algo ainda mais prático

e frio, para ser exato.

Nos conectamos à distância,

sem o calor de quando era permitido,

vez por outra, sermos frágeis feito crianças.

E o fosso estava cavado pelo braço

e esforço dos coveiros que nos tornamos,

enterrando o que ainda restava de inteiro,

esquecidos dos velhos planos.

Não, não me chamem de covarde,

niilista, renegado de classe.

Não me enredem na teia frágil dos afetos.

Não me seduzam com a promessa

de um "nós", de peito aberto.

Há muito o clube não abre vagas

e o traje requer que se esteja encapuzado.

Hoje, apenas quero-me longe dos tentáculos

de um besta chamada "os outros".

Muito do que é vivido, vive-se por eles,

esquecendo-nos dos que importam,

inclusive de nós mesmos.

Como as vagas que vão à praia,

eu também me fui ao mundo,

agora, quero-me de volta

do brejo raso onde vagam,

sem rumo, os insepultos.

À medida que se aproxima o fim,

desejo saber um pouco mais de mim,

além do entorno que me fez não outro,

cavaleiro generoso, mas assim.

Mais uma vez com o pé na estrada,

parto nessa intrínseca jornada,

na busca do que em nós vai se diluindo

nos círculos dos, agora,

estranhos conhecidos,

antes que o tempo vá toldando

as crenças do que somos,

fazendo com que nos percamos

entre as versões que nos tornamos.

Depois de ser um a arar os campos gerais,

me recolho às flores poucas do meu quintal.

Já não me quero longe quando o sol

declinar no horizonte dos meus olhos,

sem tempo de retornar

às pedras que me acolhem.

Eliseo Martinez

16.04.2023