514.

Por que escrevo?

Volta e meia, pergunto-me

por que mesmo é que escrevo?

Do cadinho onde as causas se misturam,

bem que eu podia sacar uma,

tal como a de ganhar dinheiro

no comércio das garatujas;

quem sabe um dia,

ostentar sobre a escrivaninha

um Nobel fake de literatura,

comprado às escondidas

em um muquifo no Beco do Mijo,

onde se imprimia panfletos

de esquerda nos idos da ditadura.

Mas, antecipo: não é nada disso!

Talvez meus rabiscos apenas sirvam

para cerzir os retalhos do que sinto,

montando um todo dos muitos

em que eu mesmo me divido.

Mas, infelizmente, sou mais

realista do que isso.

Colagens tendem a dar em nada,

uma vez que a base onde esses cacos

são juntados já nasce configurada

no mesmo exíguo cercado, onde

muito menos que tudo é considerado.

Passo a acreditar que escrever

é uma dessas coisas que faço

para ludibriar-me sobre quem sou,

ao tentar dar traços novos

aos contornos do meu próprio rosto.

Mas, confesso...

Também isso me parece pouco.

Talvez o ato de escrever

sirva para enganar o medo,

colorindo minha vida

que desbota com o tempo,

ou algo mais corriqueiro,

a exemplo da matreira faxineira

que, ao limpar as prateleiras,

joga para baixo do tapete

o grosso da sujeira.

Ou, como é próprio do avarento,

percebendo que de tudo o que se pensa,

sempre ficam presos

às paredes do entendimento

restos mal ruminados de pensamentos,

dedico-me a reciclá-los para, deles,

tirar algum proveito.

Por que não acreditar, ainda,

que, ao escrever posso dar 

alguma ordem aos devaneios,

parecendo mais composto

quando me posto à frente do espelho?

Ou, talvez escreva como prova de vida,

atestando que ainda estou aqui,

temeroso de já ter partido,

sem que disso tenha recebido

o devido aviso.

Do emaranhado dessas razões

mal engendradas,

ocorre-me que talvez escreva

para retornar aos recreios da infância

mas, agora, sem balanço, pega-pega

ou a saudosa lembrança

do velho pipoqueiro da vizinhança.

Pensando com mais cuidado,

me dou conta do muito que me agrada

o livre jogo das palavras.

Para ser mais exato,

gosto do som que elas fazem,

sem que, por vezes,

se obriguem a dizer nada.

Avesso às rimas perfeitas,

que são como carcereiras,

a confinar o pensamento em cativeiro,

prefiro as rimas quebradas,

às que simplesmente

mamulengam com as palavras,

descompromissadas com as métricas

nessa nossa solitária empreitada,

brincando, alegremente, com as ideias

como as crianças brincam

sem muita regra, alheias às plateias.

Por fim, acho que escrevo

porque posso e porque quero,

sem com isso ter de te dar resposta

às dúvidas que só a mim importam.

Ou, quem sabe...

entre a solidão destas paredes,

tomado por um surto de humildade,

despido do último véu da vaidade,

deva reconhecer

que escrevo por escrever,

sem eu mesmo saber porquê!

Eliseo Martinez

30.10.2025

513.

Insensato, talvez...

Quase sempre movido

pelo gosto da caminhada;

quase nunca seduzido

pelas prendas da chegada.

Por princípio,

confio que cada passo

é um convite a que

o caminho todo se refaça.

Insensato, talvez;

mas não inteiramente insano

nesta minha insensatez.

Apenas submeto meus planos

ao básico da existência,

o resto todo é vida fluída

na vertigem do momento.

O que não é antídoto

às dores e desenganos

mas, também, não permitiu

passar em branco meus anos.

Se cada um tem seu lote de acertos,

e um outro lote de desconsertos,

havendo vida que valha à pena,

prefiro crer que a felicidade

só se permita ser encontrada

no exato momento

em que é vivenciada.

Eliseo Martinez

28.10.2025

512.

Febres

As febres que estão em mim,

são febres que não têm fim.

Ardem nas manhãs de inverno

entre lençóis amarfanhados,

queimam nas noites estreladas

à beira do espelho d'água.

Nascem como riachos,

se fazem rios, se vão aos mares

só para desaguar

na vertigem dos teus lábios...

Nas marés que nos arrastam,

a pequena morte se apossa

de nossos corpos,

levados pelo globo mundo

em seu giro lento pelo cosmos.

E a paz necessária preenche

os poros do espaço,

dando trégua ao tempo

em meio ao justo cansaço.

Não há momento que seja

mais que esse, quando Hypnos

nos acolhe em seu abraço.

Eliseo Martinez

25.10.2025

511.

Escolhas

Há escolhas que se fazem

e aquela que já vêm feitas

por algo ou alguém, mesmo

que só a nós digam respeito.

Como reza um velho adágio,

os caminhos se refazem

sob o andar das carruagens.

À margem dos trilhos deitados

em sítios antes povoados,

estações se quedam abandonadas,

sem partidas ou chegadas

por, alí, já não restar mais nada

no vazio da terra arrasada.

Outras, à pressa dos passos, apinhadas,

acolhem os comboios que passam.

E, nesse passar passam os anos,

passam sonhos, passam planos

de gente tão diferente,

mesmo que famintos

de uma mesma fome,

sedentos de uma mesma sede.

Uns atados ao passado,

outros à espera do que vem à frente.

Apenas os que se instalam no presente,

entregues a seu tempo intensamente,

não se prendem ao que se foi,

nem deixam para depois.

Vivem, simplesmente!

Eliseo Martinez

20.10.2025

510.

Felicidade

Há temas que vencem o tempo

em algum recôndito lugar incerto

da mente de néscios, sábios e despertos.

Mais do que é amealhado por dinheiro;

mais que as portas que o poder abre

pelas arenas do mundo inteiro;

mais que os encantos de uma mulher,

nos lançamos à procura dessa coisa

chamada por todos felicidade,

sem saber bem o que ela é.

Às vezes, ela parece surgir

de um instante congelado no passado

quando, nem mesmo àquela altura,

era assim considerada,

dando-lhe ares de coisa imaginada.

Outras vezes, a dita cuja

é remetida às calendas do futuro

mas, é de supor-se que nunca

haverá tempo suficiente para usufruir

do seu lucro ou dos seus juros,

tendo existência, apenas,

no desejo oculto dos que a procuram.

Mas, sejamos pacientes

e a procuremos, uma vez mais,

na fluidez do tempo presente.

Restando a ela o átimo do agora,

como o estalido dos fogos de artifícios

que no ano novo pipocam sobre a orla,

pode-se dizer da quimérica felicidade

que é coisa tão passageira que, se é,

deixa de ser, sem rastro e sem demora.

Não fazendo ninho no que já foi,

no que virá ou no que vai ao meio,

talvez a felicidade só encontre lugar

no sorriso largo das crianças

ou no devaneio dos insanos, com sorte

de provarem da vida sem receio.

Eliseo Martinez

18.10.2025

509.

Azul ou Rosa ?

No tempo em que me cabia,

acho que não pensava

nem em menino, nem em menina,

de tão vacinado que estava de família.

Mas, quis o destino trazer

em seu bico acegonhado

uma filha e um filho,

por meu amor de então, tão esperados.

Veio o Pedro e veio a Júlia.

Ele, com mais pressa,

para tristeza nossa, se foi cedo embora;

ela é o que, mesmo na distância,

nos faz família até agora.

Trata-se de moça de estudos, viajada,

que vive de seu trabalho,

sondando mentes atormentadas.

É dela que brota o botão

de uma flor de mel de nome Izabel.

Se azul ou rosa?

No meu caso, o acaso deu a resposta,

em um tempo em que o jogo

entre mulheres e homens

assume novos contornos.

Neste curto espaço de tempo,

aos poucos, venho aprendendo

que meninas espertas

veem mais longe que

meninos sempre alertas!

Elas deram passos a mais,

deixando nossos rapazolas para trás.

Sagazes, elas já nascem

com nuances nos olhares,

lendo nas entrelinhas,

antes mesmo de desenharem

suas primeiras letrinhas.

Insaciáveis de perguntas,

querem saber de tudo

o que vai no mundo.

Deixaram as bonecas de lado

para jogar bola, subir em árvores

e brincar com pelúcias de capivara.

São afáveis, amorosas,

mas não se enganem,

não se metam com elas,

sabem bem resolver suas querelas.

Os tampinhas que me desculpem,

sem muito jeito, fazem o que fazem,

mas foi a elas que a natureza

reservou graça e beleza,

prenunciando as meninas aguerridas

que vieram para virar a mesa.

Eliseo Martinez

15.10.2025

508.

Tempo de Guri

Ah! No meu tempo é que era bom...

As crianças cresciam em uma

Porto Alegre provinciana,

ao jeito de serem mais felizes,

mais confiantes,

brincando livres pela vizinhança.

Cedinho, me ia

da Cidade Baixa ao Julinho,

no balanço de um bonde da Carris,

que rangia sobre os trilhos,

baldeando minha alegria de guri.

Dias de piquenique com pastelina,

mil-folhas, pipoca doce e coca-cola,

escondidos no terraço da escola

ou de ficar na pracinha,

lagarteando ao sol de inverno,

a gazetear aula com os colegas.

Tinha bronca do Capitão,

mas também tinha a Lúcia,

o Júlio, o Ricardo e o Gordo,

metido no surrado macacão.

Tinha a cantina, onde nem sempre

sobrava trocado pro pastel de vento;

tinha o pátio das peladas

onde, uma noite ao fugir de casa,

pulei o muro para dormir enregelado.

Ah! Os shows de rock no ginásio,

primeiro baseado, primeira namorada...

Na verdade, nem tudo eram flores.

Em casa, a coisa era tosca

e o laço corria solto!

Mas a resposta vinha de pronto.

Férias de julho, mochila às costas

e polegar pra cima,

rumo aos festivais de Minas.

Nos verões, entre temor e êxtase,

a vertigem da saída,

antes de varar solito pelas estradas,

cabelos longos e pantalonas largas,

cruzando com gente de todo jeito,

andarilhos de todo lado,

a procura de algo que não era

para ser encontrado.

A cada retorno, voltava mais dono

da minha cabeça

e senhor do meu corpo,

carregado de histórias a eriçar

fantasias de liberdade

nos garotos do ginásio.

Adolescente desencaixado,

confesso, não fui aluno aplicado.

Socorro, doutor pirado!

Meu boletim padecia de sarampo,

de tanta nota salpicada de encarnado.

Fiquei no Colégio uma par de anos

mais que o combinado,

até tomar jeito e dar um até breve

aos leões de bronze que vigiavam

e ainda vigiam os que passam

e os que ficam pelos corredores

de vidro do velho Júlio de Castilhos.

E assim foi que me fui ao mundo,

meio estudante, meio vagabundo,

para bem mais tarde e virar mundo,

retornar como mestre-escola

da escola que me deu um norte

e razões que me movem vida afora.

Eliseo Martinez

10.10.2025