67.

Rubi

Meu país é pequenino,

mas é feito de todo o céu e terra
de que precisa este resto de menino.
Nele ondulam ondas de panos,
que revelam torsos, pernas, braços,
náufragos contornos.
Olho olhos que me olham inebriados,
orbitam revirados para, de novo,
voltar a fitar os meus, semicerrados.
Do caos de corpos que se movem,
a cordilheira dos sentidos que os envolvem.
Paisagens se desvelam por entre névoas,
na alternância do galope forte e o manso trote.
Uma nitidez alaranjada de sóis de fins de tarde
revela sons, cores, cheiros, relevos
lentamente encobertos pelo vivo vermelho
do cálido lago dos desejos.
Na maré vazante que avança,
a mais ancestral das profanas danças,
sinto inundar os sulcos de meu cérebro,
tingindo uma a uma de suas células.
Tudo é tragado pelo fluxo da convulsiva arte.
Vertigem... Chovem rubis por toda a parte.
O que era ventania, faz-se brisa,
e a paz toma conta de meu pequeno intenso mundo
antes do reinício dos ritos do rubro culto...

Eliseo Martinez
03.07.2015