321.

Memórias Roubadas

                           

Não vi.                                            

Infelizmente, não me foi permitido.

Tampouco fui visto,

apartado que fui do horizonte

que se abre a inocência de teu olhar.

Tal foi o dano imposto

pelo ressentimento dos que nos são caros,

os mesmos que se acham credores de tudo

e devedores de nada.

É claro que os que magoaram sem pensar,

de alguma forma, erraram.

Mas, que dizer dos que,

com mesquinhez e vileza,

pesaram friamente os atos que praticaram,

cumulados de omissões a que se acostumaram?

Os que não vislumbrando vantagens,

cortaram os fios que cardam

o futuro ao passado,

com a pressa dos comerciantes

que varejam lucro imediato

pelos mercados.

Ao assorearem tuas nascentes,

te dão curso reticente

desde a fonte de onde vertestes

às margens, sempre móveis do presente.

Se o bem maior desta vida

ressoa nas reminiscências que ficam,

do tanto a ser trocado,

palavras, festinhas, risadas,

restam as memórias roubadas...

Que pensar dos primeiros passos

trôpegos de tua caminhada,

senão que mais te serviria dá-los

sob a luz de múltiplos matizes

e texturas variadas,

temperando teu caráter

no cadinho da diversidade?

Irrecuperável, por certo,

é o que escorre pelo ralo dos desafetos,

a abrir lacunas em teu

recém iniciado trajeto.

Todo o mal cientemente gestado

encontra no tempo, ágil de asas,

seu mais implacável aliado.

Mas, cuida bem,

pequena flor de mel!

Inútil te negarem a origem

sem que filtrem o sangue

que te corre nas veias

ou apagem o nome

que te acompanhará desde sempre.

A roda, que neste dezembro

de peste e perdas,

já não gira seu giro primeiro,

cumpre o segundo

alheia ao que se passa no mundo,

e gira sobre um pequeno dente trincado

para, quem sabe, mais tarde,

vir a te fazer perguntar

por que iniciaste com tão pouco cuidado?

Eliseo Martinez

17.12.2020

 320.

O comboio dos aflitos

Rangendo sobre trilhos

saídos do umbigo do princípio

rumo aos confins do destino,

segue por atalhos e desvios

o trem dos que ficam.

piuiii... piuiii...

Próxima estação,

Palafitas-Recife.

Jogando de um lado ao outro,

se vai ele, meio leso, todo torto,

morro acima, vale abaixo,

cruzando planícies e charcos,

contornando precipícios.

piuiii... piuiii...

Estação do Alemão

Em cada estação de passagem,

sobe gente apressada

vinda de todo lado,

uns em fuga do passado,

outros à espera pelo que rezaram,

tomando acento prá seguir viagem.

piuiii... piuiii...

Estação da Luz-Amapá

A engenhoca de paus e ferro

chacoalha carregada de desenganos

e delírios de graças redentoras

de todo mal humano.

piuiii... piuiii...

Estação Paraisópolis

Viveiro das almas,

onde as mazelas não faltam:

das mentiras sempre contadas,

dividas não pagas,

culpas e inquietações

embarcadas no vão do peito,

às saudades do que se desfez

sem nunca ter sido feito.

piuiii... piuiii...

Estação Brumadinho

Segue o comboio dos aflitos

na turbulência dos espíritos,

apinhado de passageiros

úmidos do sal dos corpos

e do que rolou dos olhos,

ali mesmo, a barganhar

sorrisos e olhares desesperados,

na ilusão de se fazerem

menos solitários,

trazendo na bagagem

o excessivo peso da liberdade.

piuiii... piuiii...

Estação Mariana

Acidente de percurso,

sem par entre animais,

a condição humana

foi tocada por dedo de divindade,

por ela mesma criada,

onde não há medo ou cansaço

que faça o magote de humilhados

arrear dos carros abarrotados,

presos um ao outro como rosário

atado por fios de esperança

e fé no trabalho.

piuiii... piuiii...

Estação Carandiru

Do alto das torres

de um paraíso imaginado,

o comboio dos aflitos

rasteja feito imensa serpente

com o bucho cheio de gente,

rumo ao muro dos desencantos

em que esbarra o incrédulo

e esbarra, também, o crente.

piuiii... piuiii...

Estação final,

Satélites-Brasília.

Eliseo Martinez

03.12.2020

 319.

Mais uma vez, o tempo

A obsessão com o tempo

leva com ela todos as outras,

presas ao fio que as sustentam,

estendido entre o antes e o depois,

de onde emprestam sentidos,

nem sempre bem definidos.

Do passo rápido ao passo lento,

há de chegar o momento

em que se recuse a pressa,

mas havendo sangue e pulso,

que siga a seduzir o movimento,

pois esse não cessa nunca.

Livre das rinhas

a que a vida nos leva,

mais sábio é seguir tranquilo,

quando pouco basta.

Manter a tropa na estrada,

é o que importa àqueles

que não se contentam

com pontos ou reticências.

Correr quando for preciso,

amar quando bem quisto,

odiar pouco, mesmo que

não faltem motivos,

sempre com olhar curioso

e olhos postos no mundo,

tão belo quanto belicoso.

Livres das crenças

em algum ser maior dos que

por aqui mesmo vivem,

ora alegres, ora tristes,

entre sonhos e delírios,

na utopia de qualquer dia

ainda serem felizes.

Quando possível,

que se fique sem motivo

pelos campos de Dioniso,

presos apenas ao que gira

solto no vácuo do espaço,

guardando com afeto

os beijos dados e abraços,

sem saber bem ao que,

mas sempre grato.

Certos de que a imaginação

é a varinha de condão

com que o acaso nos presenteou,

varrendo alguma fuligem

que se leve ao coração.

E, ao final,

que reste a sensação

de que o tempo

não nos passou em vão.

Eliseo Martinez

19.11.2020

 318.

Saudades de mim

Ah! Os portugueses!

Como esquecê-los,

mesmo que estejam

na raiz do drama brasileiro.

Pois, te digo!

Foi de um velho fado

que tomei emprestado

o verso das saudades

que, às vezes,

dá de mim mesmo.

Claro está que o fadista,

por seu lado,

também tomou

de um outro seu fraseado.

E, que diabos de sentimento é esse

que Nietzsche foi dos primeiros

a deixar registrado?

É o que emerge ao vermos

a nós mesmos diferentes

daquele esquisito

que nos olha do lado

de dentro do espelho.

Quando menos espero,

ele chega espanando

pó da memória,

transportando-me às festas

da casa da vó Rosa,

família reunida

e comidinhas gostosas;

a tão aguardada

briga com os primos

e o tio Hélio animando a torcida,

garantindo não haver lugar

para o tédio

entre tão efusivos convivas.

Retalhos de lembranças

das "coisas feias", tão singelas,

entre meninos e meninas

escondidos por trás dos prédios;

das borboletas e véus de noiva

do alegre bairro Tristeza;

das disputas de taco e bolita,

bater figurinha e sair na corrida,

sempre que rapava

o valentão da esquina.

Imagens das reuniões de garagem,

da boleia de bonde

à saída de escola,

Redenção, bamba, mariola.

Um pouco mais tarde,

veio a vez das viagens,

o sol feito despertador

à beira da estrada,

prenunciando dia de aventura

e descobertas inesperadas.

Ainda hoje,

não me entra na cabeça

porquê uma única perna

valia o dobro do galo inteiro!

A cada retorno,

a volta ao Julinho,

para logo mais,

sair pelas ruas sem rumo,

ruas que eram nossas àquela altura;

as bandas de rock

pelos bairros da cidade

e jovens de olhares desarmados,

numa Porto Alegre inquieta

e bem menos selvagem...

É! Por vezes,

tenho dessas saudades,

saudades de mim.

Eliseo Martinez

16.11.2020

 317.

Black lives matter

Tem quem tenha se apropriado

do nome "americano",

próprio a todo o negro,

latino, índio ou branco

nascido de três continentes,

ligados por um fio de terra

e elos feitos de gente.

De fato, não é pouco o que veio

da metade sul das terras ao norte.

Mas, entre Klan, racismo,

trapaça, crentes e dinheiro,

fico com os sons surgidos

no interior de suas fronteiras,

gestados com gens estrangeiros.

Uma polifonia feita de

jazz, blues e folk,

happy, rock e gospel...,

no intervalo reduzido

de um par de séculos,

de lá, foi-se mundo a fora.

De que raízes vem tantos ramos

se não da cultura Mac Donald's-

Microsoft-Hollywood-Coca-cola?

Quem sabe da poesia dos hinos

nazi-fascistas da supremacia branca?

ou dos fundamentalistas de Atlanta?

Não, acho que não!

Vêm dos vindos contra a vontade,

os filhos descalços da África,

arrancados de seus lares.

Aqueles mesmos que,

tanto acima como abaixo

de uma linha imaginária,

foram reduzidos a escravos

e, ainda, lutam por igualdade,

gravando de vergonhas

os que seguem trapaceando.

Eliseo Martinez

31.10.2020

316.

Paradoxo

Assim como há o que nasça

do lodo do pântano,

tem o que prospere

à custa de desenganos.

Pelas trilhas

da aparente incongruência,

seguem as crias da mente,

que se criam melhor

de barriga vazia

que de barriga cheia

e nada parece produzir

de instigante um coração

sem que o desassossego

lhe faça bater em aflição.

Habita, aí, nesta toca,

um pequeno paradoxo

à procura do nexo lógico

de alguma resposta.

Não é do fruto do trabalho

das mãos de que falo.

Falo do gesto

que põe cor e curvas no que

andava branco e preto e reto,

do que recria-se em harmonia,

ensaia voo e rodopia

pelos espaços abertos,

das ideias derramadas

em folhas em branco,

do ato encenado nas ruas

e palcos mais amplos...

Parece impossível haver arte,

ou mesmo vida,

sem a ausência de algo,

um vazio a ser preenchido,

um vão que nos vai dentro,

oculto e mal percebido,

capaz de por em movimento,

quer consciência, quer instinto

do comum dos indivíduos.

Quem não quer a brisa suave

de dias ensolarados

para descansar à sombra das árvores,

beirando o remanso de um lago?

Mas é o vento que gira o moinho,

espalha as sementes

e faz com que as aves

teçam fortes seus ninhos.

É o "não" afetuoso do pai

que dá segurança

aos descaminhos do filho.

Que mais é a paixão

que uma carência enfurecida

à busca do objeto intangível?

A falta é a pausa entre as notas.

Sem tempos de silêncio

não haveria melodia

a nos encher a alma

e os olhos d'água de alegria.

Insuficientes, que somos,

andamos por nossas lacunas,

calculando distâncias seguras

dos muros úmidos

e escuros da loucura.

Eliseo Martinez

28.10.2020

 315.

Dias de chuva

Em dias chuvosos, como este,

no aconchego da casa,

esquecidos de nós mesmos,

aninhados entre livros e jornais

espalhados sobre os tapetes,

ocupamos um parêntese

do tempo presente

e a trégua, por fim conquistada,

nos abraça em sua paz inventada.

Se grandes temas são largos

e necessitam de espaço,

é na trinca do instante

que os detalhes nos revelam,

despertando sentidos adormecidos

pelo atropelo da vida.

Eliseo Martinez

21.10.2020

314.

A captura do agora

Os tempos de que é feito o tempo

são percebidos cada qual a seu jeito.

No pretérito, assentaram-se os alicerces,

onde revoa entre o pó da memória

o que, talvez, seja melhor que se esqueça.

Ao futuro, destinam-se sonhos e projetos,

tantas vezes, mais quiméricos que certos.

No entanto, mais do que nos damos conta,

a intrincada trama da vida

parte das costuras do agora

para, ponto a ponto, ir sendo tecida

pela existência a fora.

Reféns do passado

ou no aguardo do inusitado,

o efêmero espaço do meio,

que é onde sempre estamos,

é feito canoa sem remo ou vela de pano,

ao jogo encapelado do oceano.

Quer as amarras nos atem com nós da memória

ou nos aprisionem na esperança da boa hora,

uma coisa parece ser certa:

pouco do presente nos resta.

O pulso do instante imediato

é da natureza do relâmpago, do trovão e do raio,

que inutilmente se tentou capturar,

personificados em divindades arcaicas.

Que mais é o momento que esta fenda do tempo

onde a eternidade se estende, lépida e lenta,

como chama de vela à fúria de vento?

O sol de inverno na pele;

um gesto inesperado de afeto;

o momentâneo encontro dos corpos;

pequenos vícios, só nossos;

o espanto que move criança e filósofo;

o tranco do punhal entre os ossos...

Há, também, o que não se reviva ao ser recordado

ou requente no fogo brando das reminiscências,

tampouco se antecipe ao ser imaginado.

É no presente que habitam

as sensações que se sente.

Os sentidos são tentáculos invisíveis

que nos ligam ao universo sensível,

coletando aromas e cores,

sons, texturas e sabores,

a nos dar a ilusão que, ao menos aqui

e apenas agora, ainda somos senhores.

Eliseo Martinez

20.10.2020

313.

Manifesto dos Tolos

Em tempos tão divergentes,

que incensam loas aos diferentes,

que não se negue aos tolos

seus justos direitos.

O tolo está entre nós desde sempre.

Não se sabe, ao certo,

se não foi, de fato, o primeiro,

sem pesar consequências,

a levar adiante o andor

do bando inteiro.

Basta deitar olho na história

para ver que não lhe faltou

pompas e glórias,

bem como guilhotina e degola.

Tem tolo prá todo o gosto,

do mais jovem ao mais idoso,

inocente, nem aí ou criminoso.

O tolo não é o burro,

ele está mais para o ingênuo,

se bem que alguns até passem

por excêntricos ou, mesmo, gênios.

Agora, tolo chato, com certeza,

é o tolo crente.

Ave Maria! Sai de ré, minha gente!

Haja paciência para o tolo penitente.

Se perguntarem por sua obra,

quanta tolice fez e fará o tolo,

mundo a fora.

Ser tolo é pop, nunca saiu de moda.

Sucesso garantido

entre as moças prendadas,

que amam tolos, em especial,

na hora da conta ser paga.

Hoje, tem até fake de tolo.

É aqui que entra o esperto

que, com o voto dele,

quer ser eleito de novo.

O tolo, quase sempre, é boa gente,

fazendo do engano,

seu toque mais humano.

Mas, o que se exige do tolo

chega a ser indecente.

Quando for só mais um

entre o resto das gentes,

sem ser alvo dos maledicentes

com suas línguas-de-serpente,

vai poder deixar de se fazer

de inteligente

para falar de um jeito simples

das merdas que sente.

Só então, seremos tolos contentes!

Eliseo Martinez

15.10.2020

 312.

Olho agudo

Olha-se em volta.

Por força do hábito,

o olho ajusta o foco

o mais longe que pode

e, levado pela corrente,

nem sempre as margens

se revelam atraentes.

É como que um pouco

dos males do mundo

se prendam feito fungos

ao fundo de tudo.

Eliseo Martinez

06.10.2020

311.

Machado - Loucura e ironia

Em fins de setembro de 1908, morria no

Rio de Janeiro um dos mais destacados

escritores da língua portuguesa.

Aquele que, apesar da face austera 

estampada em fotos, revelaria a

mente dotada de voltas à mais que o

normal dos mortais.

Aos 69 anos de idade, se ia Machado

de Assis, o iniciador do realismo no

Brasil e o primeiro a presidir a

Academia Brasileira de Letras,

que ajudou a fundar, em meio ao rico

legado literário deixado e a depressão,

ou melancolia, como à época era

chamada.

Com sua pena, Machado deu vida aos

que ficam para estada bem mais longa:

Brás Cubas, Quincas Borba (bicho e

homem), Rubião, Casmurro e tantos

mais; que, uma vez nos apresentados na

adolescência, deveriam ser revisitados

na maior idade para que cada um fosse

mais bem escutado, não apenas pelo

que fala ou grita, mas pelo que

ruidosamente sussurra sobre nós

mesmos.

O amplo inventário das imperfeições e

do contraditório que compõem a unidade

de seus personagens é a seta que

encontra o alvo móvel da diversidade  

que coabita desde sempre a alma de

toda a gente.

Autor de método e avesso às

linearidades do estereótipo, Machado

de Assis discorre com sagacidade sobre

a complexa psique humana, não raro,

usando da fragmentação que encadeia

o texto em múltiplos capítulos,

por vezes, feitos de uma única frase,

para melhor expor a nuance em seus

desdobramentos, sempre de forma clara,

contundente e de sóbrio humor, com o

toque da irreverência.

A ironia, que é um jeito outro de falar do

mesmo, mas com a vocação de eriçar

sentidos, aguçando a atenção do leitor

atento, encontra na descrição de

Machado o que reveste a pele da

aparência e subjaz oculto nos labirintos

do inconsciente, revelando o que se

move dentro e fora, o grão da dúvida

encravado no solo insólito das certezas,

assim como o olhar duro do coletivo

sobre o indivíduo, em solidão

permanente, e a loucura com que este,

por vezes, lhe responde, tudo posto na

limpidez da língua, fluidez da escrita

e astúcia das imagens que transcendem

tempo e espaço, condensando o que

um outro, a nos observar de longe,

chamaria homem.

Eliseo Martinez

28.09.2020

310.

O nome

Podemos nos ir deste mundo

sem rastro que leve ao que fomos,

basta que se perca o nome

que, ao nascer, sem que se peça,

herdamos.

O nome é a resposta que damos

às urgências do tempo,

algo do pouco que nos preserva

para além do corpo, em breve

a apodrecer numa orgia de vermes.

O nome dura mais do que a gente,

levando consigo nossos vestígios,

antes de sumirmos para sempre.

Havendo prole, quem sabe?,

seremos lembrados,

passando o nome que recebemos

aos recém chegados,

tornando menos perfeito

o irredutível trabalho da morte,

obrigada a se abancar na estação

até que passe, de cada comboio,

o último vagão.

Acaso nos falte a estima,

ovo mal chocado da família,

o nome pode não ser mais

que as posses ou dívidas

que ficam com as partidas.

Com sorte, o inventário aberto

e uma magra partilha,

sempre em hora certa.

Mas, se não faltar boa vontade,

o nome é bem mais, na verdade.

É o fio que nos liga às origens

e uma pista indefectível

do fruto que nos tornamos,

seja lá quem formos,

vingando dessas raízes,

para o salto do alto dos ramos.

Sem o nome, somos apenas "aquele".

Quem? "Aquele, que fez isto ou aquilo,

ou mesmo, o que nada fez de bem feito.

Ladrão, corrupto ou assassino,

para se ficar nas tendências de sempre.

Que não se omita o de "filho da puta",

para os amantes da língua menos culta.

Ah! Também, pode ter sido o professor,

ou o que não foi útil aos rebentos,

tão contaminados de vontades,

nestes tempos virulentos.

Pode ser o nada do vácuo

perdido no espaço,

com validade vencida de prazo.

Pode ser apenas

o que todos seremos ainda,

o átomo que está em tudo

e já não se sabe se finda,

no tédio infinito de tanto giro.

Pode, até, ser um desses,

que, pelo acaso, veio dar

neste prato de comida,

me entrando pela boca

na fome do meio-dia,

para se despedir pelo cu,

num vaso sem flores,

no outro dia.

Eliseo Martinez

23.09.2020

 309.

As cores do gris

Nos acostumamos a sonhar em cores,
sonhos que se sonha acordado.

O que é imprescindível,

não há que negar, fique claro.

Mas é justo que saibamos,

ainda, assim, se tratam de sonhos.

O preço da existência

do que provou do gozo intenso

de a ter povoado de pensamentos

é o de dar-se conta que, com o tempo,

se evaporam os estoques de alegrias,

por mais que elas iluminem os dias,

enquanto, mais ao fundo,

sedimentam-se as tristezas, por vezes,

cravadas de anzóis da melancolia.

É o peso dos anos que, agora,

se fazem presentes, pelo menos

aos que ousaram desvelar-se,

na consciência de serem humanos

e não deuses, que os tolos

mal desconfiaram que inventamos.

O idiota, do sublime russo,

veria nisso o obstáculo intransponível

à fantasiosa felicidade, por ele criada.

Jamais entenderia que aqueles

que se perderam à procura das causas,

se encontraram em reflexões,

no trabalho árduo entre as razões,

calejados na bigorna das buscas e erros,

frustrações, desenganos e recomeços

e, ali mesmo, forjados

com o que conseguiram de acertos.

Estes não poderiam, de fato,

vir a juntar-se aos contentes.

Talvez por isso,

reservem à ênfase dos felizes,

não mais que sua conhecida,

enigmática e desprezível, ironia,

já que é no estado de paz

dos que ousaram arriscar a errar,

em que acreditam.

Nada mais que essa pequena

"felicidade" lhes cabe.

Não é azul, rosa ou laranja,

nem de um vermelho exuberante.

São de cores gris,

em que já não se sonha feito antes.

É a face, sem maquiagem,

do que é real e palpável.

E nem foi mencionado, aqui,

as verdades que trazem.

Não nos abandone a arte

mas, à falta dela,

que a alguém baste a realidade.

Eliseo Martinez

21.09.2020

308.

Comunidade

Ante o horror oculto
sob os ritos cotidianos,
quase desapercebido
ao comum dos humanos,
que sorte pode aguardar
o maldito olho agudo
senão ser apontado como infame
ao contrapor-se, inconveniente,
aos rumos do rebanho?
A diferença faz fermentar
intensos sentimentos,
que destilarão ódios irascíveis,
mais à frente.
Talvez toda a sabedoria em coexistir
resuma-se à ciência do cálculo exato
da distância entre os entes
para que não se dê da própria carne
a outros dentes, com fomes que
nem os donos deles compreendem.

Eliseo Martinez
16.09.2020

307.

Mais uma vez, o voto

Em meio ao tsunami da pandemia,
o país se prepara para novo embate,
agora, alinhando candidatos
da polis a seus postos de comando.
De todo o lado, surgem loquazes defensores
dos legítimos interesses do povo,
que logo depois das escolhas anunciadas,
cairão no esquecimento, de novo.
E o esforço coletivo dos homens,
mais uma vez, servirá ao apetite de poucos.
Antes de baixar aos nomes,
é o fenômeno do poder
que deveria ser melhor apurado,
virar objeto da atenção
dos mesmos de sempre enganados,
nos levando a inventar saídas
do amplo círculo dos erros praticados.
Basta olhar em volta
para ver dissolver-se ante os olhos
o peso das formulas teóricas, aí postas,

como chave que nos abrisse alguma porta.
Se a direita é sempre nefasta
às maiorias excluídas,
a esquerda parlamentar se fez fumaça,
esmerando-se em negar

suas lutas mais antigas.
Lideranças acovardadas
negam o que pregam
velhas falas decoradas.
O mercado de ilusões segue operado
por gangues de sanguessugas,
sempre prontas a desfrutar
os despojos da disputa,
zelosos da máquina infernal
que lhes garante os salários,
sem os resultados

para que foram criados.
Por baixo dos panos,
correm soltos os acordos
que melhor convêm a tais senhores,
escolados mestres enganadores.
Para o grego antigo, o nome "diceópolis",
repercutido pela comédia de Aristófanes,
passou a definir o bom político.
Não é preciso ser muito lido
para supor que o conceito, ali, nascente,
teve breve existência,
não sobrevivendo para além
do imaginário helênico.
Como pode restar dúvida
de que solução alguma virá
da dita "grande política"
e de que ela só faz patinar
as justas demandas de nossa gente
num parlamento corrompido,
um judiciário a soldo das elites
e as hostes obscuras da presidência?
Como escapar da lógica imposta
pelo velho conhecido "voto útil"?
Uma coisa é certa:
o voto serve cada vez menos
a maior parte de toda gente
e, cada vez mais, para legitimar
o estado de injustiça vigente.
As utopias imaginadas da modernidade,
que, ao menos, ampliavam possibilidades,
parecem não ter mais lugar
na distopia pós-moderna,
conformada com o que se passa.
Que se ache, então, outra passagem,
talvez menos segura,

mas, por certo, mais viável.

Eliseo Martinez
15.09.2020