515.

Ateus Também Oram

Pouco se fala no assunto, mas

é fato que ateus também oram.

Suas preces não se dirigem

a etéreas divindades,

tampouco pedem por favores,

graça ou milagres.

Ímpios oram por uma mente

desperta e ágil, na ilusão

de alcançarem a verdade.

Assim é que, numa noite clara,

em que a luz da lua projetava

sombras sob as árvores,

imerso na quietude da paisagem,

um desses gajos divagava...

Ao pé da imponente araucária,

a seu modo, se punha a rezar

o descrente desgarrado,

ciente de que o pecado

tem menos a ver com o que

é certo ou o que é errado

do que com os humores

oscilantes do mercado.

Pensava, ele, nas tantas trilhas

entrecortadas por atalhos

neste emaranhado de rumos

que o mundo e nós mesmos

nos impomos que, ora a borda

dos abismos, ora o cume dos

sonhos inatingíveis,

são os guias com que contamos

para percorrer os insólitos

descaminhos em que,

não raro, nos achamos.

E dizia a si mesmo

e a quem mais fosse,

se mais alguém lá estivesse:

- se não somos tão bons com

as respostas, que não se desista

das perguntas,

por incômodas que sejam,

desde que sejam nossas

e não colhidas com a baba

vertida das bocas insidiosas.

Fora de lugar, andava a busca

de um Norte que nos oriente,

a ele mesmo e a toda gente,

ao aliar o gesto feito

ao que se sente, decidido

a seguir os grãos de afeto

deitados ao chão pelos que

passaram antes,

assinalando os perigos do trajeto

ou, mesmo, os desenganos,

tão conhecidos dos amantes.

Entre tudo o que gestava,

se fortalecia para que,

quando fraco e abatido,

não se visse na vala dos que

se servem da miséria alheia

para atenuar o peso da vida

por não ser perfeita.

Almejava ser como o epicurista

que, a cada dia, tem de aprender

a domar o espírito

para desejar menos,

vivendo livre do medo

e indiferente à esperança,

sem separar em si mesmo

o velho da criança.

Em suas juras, se dispunha

ser inteiro em qualquer tempo,

obstinado em perseguir

as cores vivas da coerência,

tantas vezes encobertas

pelo cinza da indiferença.

E, a meia voz, de si para si,

dizia ele:

- já que de alguma forma,

todo o saber mina a inocência,

quero que ela persista

como névoa fina

sobre tudo o que eu conheça,

sem que me veja seduzido

mais que o necessário

pelo imprescindível

mal do romantismo

ou venha a confinar

esse suado saber em um canto

dourado da existência,

como ensaiam os diletantes,

avessos à experiência.

Seguir sem esquecer

de ser um pouco como Che

para buscar jeito de manter

algo da ternura e, assim,

manter-me a salvo

das doidas rondas da loucura.

E, sob o trilo de mil grilos

e o luzir dos vagalumes,

concluiu que, de tanto tentar

ser o todo e não a parte,

com sorte, ainda há de alcançar

a essência do que vale,

também feita das ilusões

que nos fazem crer

em algo maior que nós,

ainda que sabedores da trágica

condição de se estar

irremediavelmente sós.

Eliseo Martinez

02.12.2025

514.

Por que escrevo?

Volta e meia, pergunto-me

por que mesmo é que escrevo?

Do cadinho onde as causas se misturam,

bem que eu podia sacar uma,

tal como a de ganhar dinheiro

no comércio das garatujas;

quem sabe um dia,

ostentar sobre a escrivaninha

um Nobel fake de literatura,

comprado às escondidas

em um muquifo no Beco do Mijo,

onde se imprimia panfletos

de esquerda nos idos da ditadura.

Mas, antecipo: não é nada disso!

Talvez meus rabiscos apenas sirvam

para cerzir os retalhos do que sinto,

montando um todo dos muitos

em que eu mesmo me divido.

Mas, infelizmente, sou mais

realista do que isso.

Colagens tendem a dar em nada,

uma vez que a base onde esses cacos

são juntados já nasce configurada

no mesmo exíguo cercado, onde

muito menos que tudo é considerado.

Passo a acreditar que escrever

é uma dessas coisas que faço

para ludibriar-me sobre quem sou,

ao tentar dar traços novos

aos contornos do meu próprio rosto.

Mas, confesso...

Também isso me parece pouco.

Talvez o ato de escrever

sirva para enganar o medo,

colorindo minha vida

que desbota com o tempo,

ou algo mais corriqueiro,

a exemplo da matreira faxineira

que, ao limpar as prateleiras,

joga para baixo do tapete

o grosso da sujeira.

Ou, como é próprio do avarento,

percebendo que de tudo o que se pensa,

sempre ficam presos

às paredes do entendimento

restos mal ruminados de pensamentos,

dedico-me a reciclá-los para, deles,

tirar algum proveito.

Por que não acreditar, ainda,

que, ao escrever posso dar 

alguma ordem aos devaneios,

parecendo mais composto

quando me posto à frente do espelho?

Ou, talvez escreva como prova de vida,

atestando que ainda estou aqui,

temeroso de já ter partido,

sem que disso tenha recebido

o devido aviso.

Do emaranhado dessas razões

mal engendradas,

ocorre-me que talvez escreva

para retornar aos recreios da infância

mas, agora, sem balanço, pega-pega

ou a saudosa lembrança

do velho pipoqueiro da vizinhança.

Pensando com mais cuidado,

me dou conta do muito que me agrada

o livre jogo das palavras.

Para ser mais exato,

gosto do som que elas fazem,

sem que, por vezes,

se obriguem a dizer nada.

Avesso às rimas perfeitas,

que são como carcereiras,

a confinar o pensamento em cativeiro,

prefiro as rimas quebradas,

às que simplesmente

mamulengam com as palavras,

descompromissadas com as métricas

nessa nossa solitária empreitada,

brincando, alegremente, com as ideias

como as crianças brincam

sem muita regra, alheias às plateias.

Por fim, acho que escrevo

porque posso e porque quero,

sem com isso ter de te dar resposta

às dúvidas que só a mim importam.

Ou, quem sabe...

entre a solidão destas paredes,

tomado por um surto de humildade,

despido do último véu da vaidade,

deva reconhecer

que escrevo por escrever,

sem eu mesmo saber porquê!

Eliseo Martinez

30.10.2025

513.

Insensato, talvez...

Quase sempre movido

pelo gosto da caminhada;

quase nunca seduzido

pelas prendas da chegada.

Por princípio,

confio que cada passo

é um convite a que

o caminho todo se refaça.

Insensato, talvez;

mas não inteiramente insano

nesta minha insensatez.

Apenas submeto meus planos

ao básico da existência,

o resto todo é vida fluída

na vertigem do momento.

O que não é antídoto

às dores e desenganos

mas, também, não permitiu

passar em branco meus anos.

Se cada um tem seu lote de acertos,

e um outro lote de desconsertos,

havendo vida que valha à pena,

prefiro crer que a felicidade

só se permita ser encontrada

no exato momento

em que é vivenciada.

Eliseo Martinez

28.10.2025

512.

Febres

As febres que estão em mim,

são febres que não têm fim.

Ardem nas manhãs de inverno

entre lençóis amarfanhados,

queimam nas noites estreladas

à beira do espelho d'água.

Nascem como riachos,

se fazem rios, se vão aos mares

só para desaguar

na vertigem dos teus lábios...

Nas marés que nos arrastam,

a pequena morte se apossa

de nossos corpos,

levados pelo globo mundo

em seu giro lento pelo cosmos.

E a paz necessária preenche

os poros do espaço,

dando trégua ao tempo

em meio ao justo cansaço.

Não há momento que seja

mais que esse, quando Hypnos

nos acolhe em seu abraço.

Eliseo Martinez

25.10.2025

511.

Escolhas

Há escolhas que se fazem

e aquela que já vêm feitas

por algo ou alguém, mesmo

que só a nós digam respeito.

Como reza um velho adágio,

os caminhos se refazem

sob o andar das carruagens.

À margem dos trilhos deitados

em sítios antes povoados,

estações se quedam abandonadas,

sem partidas ou chegadas

por, alí, já não restar mais nada

no vazio da terra arrasada.

Outras, à pressa dos passos, apinhadas,

acolhem os comboios que passam.

E, nesse passar passam os anos,

passam sonhos, passam planos

de gente tão diferente,

mesmo que famintos

de uma mesma fome,

sedentos de uma mesma sede.

Uns atados ao passado,

outros à espera do que vem à frente.

Apenas os que se instalam no presente,

entregues a seu tempo intensamente,

não se prendem ao que se foi,

nem deixam para depois.

Vivem, simplesmente!

Eliseo Martinez

20.10.2025

510.

Felicidade

Há temas que vencem o tempo

em algum recôndito lugar incerto

da mente de néscios, sábios e despertos.

Mais do que é amealhado por dinheiro;

mais que as portas que o poder abre

pelas arenas do mundo inteiro;

mais que os encantos de uma mulher,

nos lançamos à procura dessa coisa

chamada por todos felicidade,

sem saber bem o que ela é.

Às vezes, ela parece surgir

de um instante congelado no passado

quando, nem mesmo àquela altura,

era assim considerada,

dando-lhe ares de coisa imaginada.

Outras vezes, a dita cuja

é remetida às calendas do futuro

mas, é de supor-se que nunca

haverá tempo suficiente para usufruir

do seu lucro ou dos seus juros,

tendo existência, apenas,

no desejo oculto dos que a procuram.

Mas, sejamos pacientes

e a procuremos, uma vez mais,

na fluidez do tempo presente.

Restando a ela o átimo do agora,

como o estalido dos fogos de artifícios

que no ano novo pipocam sobre a orla,

pode-se dizer da quimérica felicidade

que é coisa tão passageira que, se é,

deixa de ser, sem rastro e sem demora.

Não fazendo ninho no que já foi,

no que virá ou no que vai ao meio,

talvez a felicidade só encontre lugar

no sorriso largo das crianças

ou no devaneio dos insanos, com sorte

de provarem da vida sem receio.

Eliseo Martinez

18.10.2025

509.

Azul ou Rosa ?

No tempo em que me cabia,

acho que não pensava

nem em menino, nem em menina,

de tão vacinado que estava de família.

Mas, quis o destino trazer

em seu bico acegonhado

uma filha e um filho,

por meu amor de então, tão esperados.

Veio o Pedro e veio a Júlia.

Ele, com mais pressa,

para tristeza nossa, se foi cedo embora;

ela é o que, mesmo na distância,

nos faz família até agora.

Trata-se de moça de estudos, viajada,

que vive de seu trabalho,

sondando mentes atormentadas.

É dela que brota o botão

de uma flor de mel de nome Izabel.

Se azul ou rosa?

No meu caso, o acaso deu a resposta,

em um tempo em que o jogo

entre mulheres e homens

assume novos contornos.

Neste curto espaço de tempo,

aos poucos, venho aprendendo

que meninas espertas

veem mais longe que

meninos sempre alertas!

Elas deram passos a mais,

deixando nossos rapazolas para trás.

Sagazes, elas já nascem

com nuances nos olhares,

lendo nas entrelinhas,

antes mesmo de desenharem

suas primeiras letrinhas.

Insaciáveis de perguntas,

querem saber de tudo

o que vai no mundo.

Deixaram as bonecas de lado

para jogar bola, subir em árvores

e brincar com pelúcias de capivara.

São afáveis, amorosas,

mas não se enganem,

não se metam com elas,

sabem bem resolver suas querelas.

Os tampinhas que me desculpem,

sem muito jeito, fazem o que fazem,

mas foi a elas que a natureza

reservou graça e beleza,

prenunciando as meninas aguerridas

que vieram para virar a mesa.

Eliseo Martinez

15.10.2025

508.

Tempo de Guri

Ah! No meu tempo é que era bom...

As crianças cresciam em uma

Porto Alegre provinciana,

ao jeito de serem mais felizes,

mais confiantes,

brincando livres pela vizinhança.

Cedinho, me ia

da Cidade Baixa ao Julinho,

no balanço de um bonde da Carris,

que rangia sobre os trilhos,

baldeando minha alegria de guri.

Dias de piquenique com pastelina,

mil-folhas, pipoca doce e coca-cola,

escondidos no terraço da escola

ou de ficar na pracinha,

lagarteando ao sol de inverno,

a gazetear aula com os colegas.

Tinha bronca do Capitão,

mas também tinha a Lúcia,

o Júlio, o Ricardo e o Gordo,

metido no surrado macacão.

Tinha a cantina, onde nem sempre

sobrava trocado pro pastel de vento;

tinha o pátio das peladas

onde, uma noite ao fugir de casa,

pulei o muro para dormir enregelado.

Ah! Os shows de rock no ginásio,

primeiro baseado, primeira namorada...

Na verdade, nem tudo eram flores.

Em casa, a coisa era tosca

e o laço corria solto!

Mas a resposta vinha de pronto.

Férias de julho, mochila às costas

e polegar pra cima,

rumo aos festivais de Minas.

Nos verões, entre temor e êxtase,

a vertigem da saída,

antes de varar solito pelas estradas,

cabelos longos e pantalonas largas,

cruzando com gente de todo jeito,

andarilhos de todo lado,

a procura de algo que não era

para ser encontrado.

A cada retorno, voltava mais dono

da minha cabeça

e senhor do meu corpo,

carregado de histórias a eriçar

fantasias de liberdade

nos garotos do ginásio.

Adolescente desencaixado,

confesso, não fui aluno aplicado.

Socorro, doutor pirado!

Meu boletim padecia de sarampo,

de tanta nota salpicada de encarnado.

Fiquei no Colégio uma par de anos

mais que o combinado,

até tomar jeito e dar um até breve

aos leões de bronze que vigiavam

e ainda vigiam os que passam

e os que ficam pelos corredores

de vidro do velho Júlio de Castilhos.

E assim foi que me fui ao mundo,

meio estudante, meio vagabundo,

para bem mais tarde e virar mundo,

retornar como mestre-escola

da escola que me deu um norte

e razões que me movem vida afora.

Eliseo Martinez

10.10.2025

507.

Reflita !

Mais que pensar, reflita !

Sim, pessoas são difíceis.

Será que ainda há quem duvide

dessa notícia triste ?

E, se em algum dia,

ainda que distante,

de um a outro

dos homens todos,

fluísse a ideia pura,

refinada e sem mistura ?

Despida mesmo

de palavra que confunda,

sem gesto que oculte

ou desejo que iluda.

Como um arauto alvissareiro

do sentido cristalino

onde, pela falta de alvo certo

ou súbito deslize,

por boca já foi mal dito.

Nesse caso raro, o conflito

puxaria a fila dos extintos,

seguido pelos exemplos

com que os outros

nos explicam e, até mitos

que, falsamente,

por nós mesmos nos definem,

teriam o destino da lata do lixo.

Nada valeria mais que saltar

do alto do suposto abrigo

para mergulhar

no exótico do abismo

de que é feito cada vida,

livres do bolor das mesquinhas

línguas da intriga.

Eliseo Martinez

18.09.2025

506.

Onde nasce a Arte

A  Arte bem podia

nascer dos dias de sol

ou das noites enluaradas,

mas é mais bem nascida

ao nascer das mal

dormidas madrugadas,

onde o real imaginado

espreita mil assombros

e viceja desassossegos

no medonho silêncio

que antecede as alvoradas.

Assim como a alma do poeta

é feita de sombras coloridas,

sonhos tenebrosos

rondam o sono dos artistas.

Mais que as migalhas de alegria,

reveses aram sulcos sobre a pele,

onde as sementes

que mais bem germinam

são dos grãos da despedida.

Dessas dores todas,

que murmuram como as águas,

quase sempre represadas,

é que a Arte foi inventada,

dando sentido ao nada

do sem-sentido da existência

e algum raro prazer

à aridez da caminhada.

Eliseo Martinez

15.09.2025 

505.

Os Outros

Assim mesmo é que nos vamos,

meio bichos, meio humanos,

salvos pelo instinto,

contornando desenganos.

Na aposta de todo o dia,

condenados a uma triste alegria,

batemos ponto na fila da esperança,

entre um turno e outro,

comendo da mesma marmita fria

nos seis dias da semana.

O nosso é o bloco dos esquecidos,

mas mesmo que tu não vejas,

somos os que levantam tuas paredes,

os que cozem as roupas que te vestem,

os que calçam as ruas

em que transitas teu carro novo,

os que te livram das sobras

do festim do teu consumo

sem, muitas vezes,

ter o que por na mesa,

dando alento ao estômago

das bocas que se põe no mundo.

A balança foi aferida com cuidado,

sempre pendendo para um só lado

e muitos de nós ainda creem

que foi o destino que nos fez errados.

Mas sonhar, nós também sonhamos

e em nossos sonhos loucos

já não seremos nós, seremos outros,

confiantes no credo imposto

em que fomos batizados,

conformados com o arranjo feito,

sem que nos tenham consultado.

Antes mesmo de qualquer herói

que te inspire,

somos o homem invisível,

malabares das esquinas,

sob as luzes de faróis e sinaleiras,

a espera da vergonha

contida em teu sorriso rijo

ou da moeda que, a contra gosto,

sacas da algibeira.

Eliseo Martinez

13.06.2025

504.

O Povo diz que fica!

Duas casas, casamatas,

com traço de arquiteto,

lindamente projetadas,

uma côncava, outra convexa,

feito duas bacias,

boca abajo, boca arriba,

de tão pouca serventia

aos que colocaram lá

os novos mestres da hipocrisia,

sempre de costas aos que

esquentam cu nas galerias.

Uns poucos bravos

em defesa do povo;

no mais, sabujos,

pau-mandados, ávidos

por um tal secreto orçamento

que lhes enche os bolsos,

em meio as regalias do mandato.

E o anel de ferro forjado

sob auspícios da burguesia,

de banqueiros, larápios, bispos

ao agro, movido a subsídios,

fecha-se lentamente em torno

do inconveniente divergente,

que põe a nu os crimes

do infame bando de parasitas,

sempre pronto a regar

a flor descolorida da injustiça

no canteiro das crises

por ele mesmo produzidas.

O país? Que se dane!

O que conta é o que se ganha,

jogar o jogo e ficar rico.

Mas o povo, que não é burro,

diz, com nojo, na cara

dos corruptos e golpistas:

Glauber fica!

Eliseo Martinez

09.06.2025

503.

A Estratégia do Extermínio

Já não existem pracinhas

em que as crianças possam brincar

ou os recantos dos passeios de sábado.

Já não existem lares para que os pais

voltem para suas famílias

depois do trabalho,

já não existe trabalho...

Existem apenas escombros

e restos de corpos mutilados

dos que foram

covardemente assassinados.

Escolas, universidades e hospitais

indiscriminadamente bombardeados

enquanto voluntários desarmados,

vindos dos quatro cantos do mundo,

caem sob a chuva de estilhaços.

Tanta fome produzida

e, nas fronteiras, a ajuda humanitária

sendo cruelmente retida.

Tantas vidas ceifadas,

jogadas na bacia das almas.

Ao milenar conflito

ente árabes e judeus

já não cabe o nome de guerra.

Agora, a estratégia sionista

opera o extermínio palestino,

dando forma ao horror de velhos planos

urdidos no recôndito das sinagogas.

Ante os olhos complacentes do mundo,

toma curso a extinção

de um povo inteiro, rico em história,

expropriado de suas terras,

obrigado a vagar de um lado ao outro

do próprio território sob a sanha

assassina dos fundamentalistas

e seu odioso governo genocida.

Os Estados Unidos, mais uma vez,

financiam a barbárie.

De olho nos negócios,

seu insano presidente

fala abertamente em transformar Gaza

em uma reconstruída colônia de férias,

um sombrio empreendimento turístico,

sem os donos da terra, sem palestinos...

A Europa se cala.

É como se o fantasma do nazismo

ressurgisse sem embaraços,

sob as lentes das teleobjetivas.

Que explicação fantasiosa

de atos tão vergonhosos

será dada às gerações futuras?

Com que mentiras se escreverão

os livros de história?

Como explicar o silêncio de todos?

Quem há de chamar tão hediondo

crime, vitória!?

Eliseo Martinez

25.05.2025

502.

Solipsista

Em que norte tu te escondes,

caminhante errante,

avesso à bússola e ao sextante?

Tu, o mais cético dos incrédulos,

que já se foi por lugares

que outros não foram antes,

por onde andas enquanto

olhas-me com teu olhar distante?

Sonhas acordado

algum sonho a ser sonhado

ou teu gozo vem de tudo

haver desencantado?

Talvez tenham te ensinado

a contemplar os astros,

alheio a queda que espreita

à beira do penhasco.

Te acautela, caminhante

e, honestamente me responde:

com quantas ilusões

colhidas pela vida

se fazem as verdades

sinceramente repetidas?

Que controversa fé é essa,

caminhante, se todo outro

não é mais que um sopro

vindo do oco do corpo

que lhe veste?

Em que tear desfias a trama

de toda a difícil coerência

quando vê teu rosto, Narciso,

denunciado no espelho?

Se as coisas já não são senão

sombras inanes do imaginário,

ecos que se esgueiram

pelos poros do espaço,

de que é feito o chão

em que te moves

pela força de teus passos?

- Devaneio! Como tudo,

mero devaneio é o que é!

- O real inexiste,

é apenas aparência assumida

por nossos delírios reunidos.

- Resigna-te a isso

e guarda tuas ilusões

a quem delas necessite!

Eliseo Martinez

05.03.2025

501.

Pobre Ucrânia!

Na terra de Clarice,

abertamente, se flertava

com neonazistas e suas milícias.

De Washington

lançaram lhe a fatídica isca

embebida no veneno da malícia

e, insuflada de coragem,

começou a confrontar

os russos expansionistas.

Em pleno jogo,

o peão quis trocar de lado

e passou a acalentar o sonho

de se aninhar a NATO.

Fragilizada, ao neutralizar

suas esquerdas, fizeram

das vozes discordantes

seu inimigo mais importante,

enquanto as raposas

de fora do galinheiro

esperavam que o caos reinasse

no centro do picadeiro.

Agora, depois dos três

longos anos de guerra

e um milhão de mortos,

no mais recente banho

de sangue do ocidente,

é traída pelo falso amigo

estadunidense.

Pobre Ucrânia!

O ogro de cabelo alaranjado,

de uma tacada, cobra a conta

e, para a surpresa de todos,

convida os que há muito

traíram Lenin e seu próprio povo

a se unir numa insólita aliança.

Retalhada por russos

e americanos, encravada

numa Europa amedrontada,

paga com o próprio território

as dívidas contraídas

na aventura dos tanques e mísseis,

garganteada pelo bobo da corte,

seu presidente humorista.

Em busca dos recursos naturais,

a direita internacional

canibaliza seus filhotes regionais.

E, no final, dividem entre eles

o butim das terras raras

e os metais que vão dar

fôlego novo as maravilhas

da Tesla, da NASA e do I-Phone,

deixando aos ucranianos o ônus

da humilhação e do sacrifício.

Pobre Ucrânia!

Eliseo Martinez

25.02.2025

500.

Pedro

Nunca te escrevi.

Acho mesmo que,

nestes anos todos,

tentei esquecer

a lembrança de teu frágil

corpo maculado

em um canto de mim,

sombrio e mal arrumado,

onde nada, além de ti,

permiti existir.

Nem tempo tive

de te conhecer, de fato,

ou mesmo jeito de ter te amado,

meu guri desafortunado.

Já nascias como na canção,

pedaço arrancado de mim,

quando tua passagem breve

foi demais para suportar.

Confesso que tive medo

antes de chegares e, à partida,

deixou-me a ferida viva

que, ainda hoje, trago comigo.

Talvez tenha te culpado

pela dor maior que já suportei,

ao fazer ruir tudo o que

sempre quis construir

ao lado de alguém.

Só sei que morri um pouco,

bem ali, naquele triste 4 de janeiro,

te vendo lutar para respirar,

em desespero, antes mesmo de ter

consciência de teu nefasto paradeiro.

Me vi quebrado e impotente

ante o muro intransponível

que se levantou a minha frente.

Ainda lembro, com pavor,

da pequena urna branca

em que deitei teu corpo,

carregada em meus braços

até o nicho escuro do campo santo,

onde te neguei as rezas,

as flores e os prantos

dos ritos que te pertenciam,

tentando proteger quem, por ti,

também renunciava à vida,

naquele maldito dia.

Lembro das tardes,

à orla deserta, onde só o rio

ouvia os gritos deste animal ferido;

lembro da chuva no rosto

e de meus passos trôpegos,

tentando não sucumbir

a dor de te ver partir,

sem poder ter te acolhido.

Lembro do vazio nos olhos

de quem, com amor,

te trouxe à exígua vida...

Lembro do temor da volta,

com ela e a casa tomada

pela espuma dos dias.

Foram tempos de desespero,

quando me afastei de tudo,

a começar pela mulher que amava

e que te pôs no mundo.

Por anos não consegui falar teu nome

sem marejar os olhos d'água.

Conheci a bacia das almas

e, nela, sorvi do fel de toda mágoa.

Foram tempos bem difíceis,

até que, para me salvar,

tive de me perder...

De volta dos abismos,

sobrevivi nos braços

de amores fáceis,

procurando cheiro

nas flores de plástico,

me fazendo forte

quando era só um homem

devastado e fraco.

Mas guardo no meu peito

uma certeza, ignoto filho.

Seria um homem melhor

que sou, se tu, Pedro,

estivesse, hoje, aqui comigo.

Sinto que seríamos

mais que amigos,

Seriamos pai e filho.

Eliseo Martinez

04.02.2025

499.

Não!

O distrato inesperado

desfez o trato firmado

e o que parecia bem acertado,

num zap, foi cancelado.

Com o insólito desenlace,

as partes já não eram

partes de nada,

mas coisas apartadas,

seguindo desbaratadas

cada qual pro seu lado.

O que ficou foi a intenção

que não vingou

e o dano do que se perdia,

supondo que, dali,

algo de bom resultaria.

Talvez houvesse até

ganho no não.

Quem vai saber, quando

a oferta é de ocasião

e já não tem valor

de mercado o perdão?

Uma só coisa parece certa:

em tempos tão adversos

nada é mais incerto

do que carece do acordo

entre desejos diversos.

Claro como a água

que transborda dos brejos.

É! Acho que é o que,

também, acho.

Ou não?

Eliseo Martinez

30.01.2025

498.

A Insustentável Leveza

da Bem-aventurança

Tocado pela boa ventura,

em uma dessas noites sem lua,

imerso na mais perfeita paz de espírito,

varria com o olhar os confins do infinito,

ao som do cri-cri dos grilos.

Com toda a miséria de fundo,

ali, naquele bendito momento,

parecia que o mal havia partido,

tirando férias do mundo.

Nada a perturbar a existência,

posta entre parênteses,

nem mesmo o menor peso

a oscilar na balança da consciência.

Os problemas maiores, há muito sanados;

os menores, por hora, apaziguados...

... ou tão bem enterrados

que à superfície nem a laje

das lápides havia restado.

Na verdade, transitava pelo

quase-estado de vida sonhada

por feras e homens pacificados.

Mas...

De tão perfeito que estava,

começou a sentir falta de algo

naquele oásis de sossego,

estranho a alguém, assim, do seu jeito.

Devia ser coisa não oriunda dos conteúdos,

que facilmente se tornam assunto

nas rodas de poucas luzes,

mas coisa outra que emana

da forma e substância das essências

e encerra em si mesma

o sentido último da existência.

Assemelhava-se, mas não era de tédio

que se tratava.

Julgava, mesmo, que lhe era desconhecido

tal estado nefasto.

Começou a pensar no que havia

de constante na vida,

o que desde de sempre lhe faz companhia

e, por algum motivo,

naquele preciso instante,

tomara chá de sumiço.

Pensou, pensou e pensou mais um pouco...

Ao final percebeu que lhe faltava

o que sempre rondou pelo entorno,

feito corvos do mau agouro.

Simplesmente, faltavam as mazelas

e, assim, a fúria em si mesmo gerada

para dissolve-las.

Olhando em volta, com olhar mais atento,

não tardou muito para que se resolvesse

o dilema...

Sem causa aparente, viu-se no meio

do inesperado entrevero,

entre gritos, lâminas e cabeças partidas.

Sem apelo da pena,

deu adeus ao momentâneo conforto,

sentenciado a um par de meses

entre meganhas, afoitos e outros.

E... tudo normal, de novo!

Eliseo Martinez

28.01.2025